(Poemas, Maria Helena, Imprensa Portuguesa, Lisboa, 1951, 121 páginas)
Capa de Nuno António Duarte de Almeida
Ex-libris de Álvaro Duarte de Almeida
PARA ALÉM DA VIDA
LIVRO COM DEDICATÓRIA DE MARIA HELENA
MUITO POSSIVELMENTE OFERECIDA AO POETA BRASILEIRO
J. G. DE ARAUJO JORGE (José Guilherme de Araujo Jorge)
DE QUEM A POETISA FOI PARCEIRA EM DOIS LIVROS (1959 e 1962)
(Nota de Regina Coeli)
DE QUEM A POETISA FOI PARCEIRA EM DOIS LIVROS (1959 e 1962)
(Nota de Regina Coeli)
PÓRTICO
Sempre! de alma acendida
Em milagrosa fé
E de olhos deslumbrados na subida.
Hoje... ontem... amanhã... até
Que a Vida seja Vida e para além da Vida!
Deslumbramento
Que foi? Que se passou dentro de mim
Levando sonhos mortos, dores e ais,
Que tem notas de acordes musicais
E silêncios nocturnos de jardim?
Abriram rosas bravas dum cetim
Que os meus olhos não tinham visto mais
E os dias já não são todos iguais
Nem sabem a vazio nem ao fim.
Qualquer coisa sem morte nem origem,
Seja frémito de asa ainda virgem,
Seja asa cansada de bater.
É... não sei quê, de grande e singular:
Talvez noite com medo de acabar...
Talvez Sol com receio de nascer...
Orgia
Que me arrasem as subidas!
Coragem, tenho-a de sobra!
Quero viver as mil vidas
Em que a vida se desdobra.
Mais alto? Seja mais alto!
Liberta de qualquer véu,
Que não falta azul cobalto
Para vestir-me de Céu.
Alheia a males e a escombros,
Tenho dos deuses pagãos
Um gosto a voo, nos ombros.
Sabor a terra, nas mãos.
Longe de penas e agravos,
Sem mesmo saber, por fim,
Se eu rio na cor dos cravos,
Se os cravos riem por mim.
Ser mais quente do que as brasas.
Mais altiva do que as ramas.
Voar em todas as asas.
Queimar-me em todas as chamas.
Ser eu, sem medo cobarde
E sem mal que em mim se acoite:
Partir nos braços da tarde,
Voltar nos braços da noite.
Exaurir quanto em mim caiba
De prazer veemente ou langue.
Que importa que a vida saiba
A seiva, pólen ou sangue!
Há vinho! Bebamos vinho,
Que o vinho não é veneno
E sigamos no caminho
Atrás de Baco e Sileno.
Cantar ao Sol, sem amarra!
Por pão, o pão das cantigas.
Quem nasceu para cigarra,
Quer lá saber das formigas!
Ser rumor de folha solta
Entre as mãos puras do luar.
Grito da areia revolta
Na doida posse do mar.
Ser luz em dias sombrios.
Voz em todas as gargantas.
Pulsar nas veias dos rios
E no coração das plantas.
No silêncio que flutua
Ter asas e desprendê-las
E ser a foice da Lua
Quando anda a ceifar Estrelas.
Ter na carne em atropelos
Os mais estranhos matizes.
Eu sei lá se os meus cabelos
São limos, feno ou raízes!
As minhas asas sem fim
Abri-as no Céu tranquilo.
E um gaio passou por mim
E convidou-me a segui-lo...
Sentir em minha alma nua
Uma alegria pagã:
Dar meu corpo inteiro à Lua
Depois de ser da manhã.
Trago em mim toda uma orgia
Sem meta nem dimensões:
Fontes, chão, promessas, dia,
Alturas e florações.
Tenho em meu coração noivo
Este desejo a vibrar:
Subir no aroma dum goivo.
Descer na luz do luar.
E depois, submissa e forte,
Já realizada e cumprida,
Entregar-me toda à morte:
Morrer de excesso de vida!
Entardecer
Das minhas mãos - singelas rosas bravas -
Sem se apressar, cai o perfume extremo
E um rouxinol nas penedias cavas
Agoniza num cântico supremo.
Hora estranha sem dor nem alegria
E subtil como as coisas ignoradas.
Talvez atrás da luz do fim do dia
As Estrelas já estejam acordadas...
Talvez aquelas nuvens que num bando
Correm no Céu sem rumo e sem demoras,
Andem a preparar um leito brando
Para o Sol repousar algumas horas...
No coração da tarde, sem alento,
No silêncio incolor de cada rego,
Há sementes que anseiam movimento
E raízes cansadas de sossego.
Regressam asas, loucas de pujança,
Que floriram os Espaços lés-a-lés.
E no leito dos rios a água mansa
Adormece num sonho sem marés...
Venha a noite e o horror dos seus afãs;
Mate a luz com firmeza e sem desgosto,
Que nos lábios sangrentos das romãs
Fica a chaga perpétua do Sol-posto.
Ao longe, no recorte abaulado,
A luz fala baixinho, num tremor...
E o vento estarrecido, deslumbrado,
Ficou a ouvir a mutação da cor...
Num êxtase de luz, sucumbe o Sol,
Serena, lentamente, sem desvãos,
Como agoniza a voz do rouxinol...
Como o perfume cai das minhas mãos...
Soneto à desventura
Que eras muito mais forte do que eu
E podias dobrar-me como um vime
E esfacelar também quanto era meu
Sem sentires remorsos do teu crime.
E eu rojei-me no chão, que me acolheu,
Sob o poder da tua mão que oprime
E arrastei-me na noite cor de breu
Longe do Sol que doira e que redime.
Mas um dia quebrei elos e grade
E caminhando em plena liberdade
Ressuscitei de minha própria morte.
E agora que estou viva e sou feliz,
Olha-me bem de frente, olha-me e diz
Qual de nós duas é que foi mais forte!
Insensatez
Com minhas mãos eu segurei a vida
Desesperadamente.
Meus dedos eram garra de condor
Voando no esplendor
Do Sol nascente.
De tal maneira eu estreitei a vida
Sem renúncias nem medos,
Que a vida foi cedendo, foi cedendo,
À pressão dos meus dedos.
Então, senti maior que o mar
O meu abraço resoluto,
Que em minhas mãos ficou a vida a latejar
Como dentro da flor lateja um fruto.
E cerrei ainda mais
Os meus dedos compridos
Para que a vida se não derramasse
Por entre os dedos mal unidos.
E enquanto eu, embriagada de alegria,
Mais apertava os meus enredos,
A vida sufocava
E enfraquecia
Na prisão cor-de-rosa dos meus dedos
E as minhas mãos mais claras que alabastros,
Frementes de verdade,
Julguei-as tão serenas como os astros
E grandes como a própria Eternidade!
Mãos que não conheciam
Nem desencontros nem esperas,
Que os tempos tidos eram seus.
Mãos que eu acreditei que noutras eras
Haviam pertencido a qualquer deus.
Hoje olho as minhas mãos insanas
De louca e de vencida
E os meus dedos completamente vãos,
E amaldiçoo as minhas mãos humanas
Porque entre as minhas mãos quebrei a vida
E não quebrei as mãos!
Incitamento
Vai, Poeta!
Canta na noite constelada
Ou no silêncio do ermo nu
E em ti mesmo disperso,
E diz que a vida foi criada
Para que tu
A pusesses em verso.
Vai, Poeta!
E entre batalhas corajosas
E humilhações de preces,
Canta e sofre por todos os caminhos
E diz que Deus criou as rosas
Para que tu pudesses
Coroar-te de espinhos.
Vai, Poeta!
Caminha pela tua estrada
Silenciosa e calma
Na luz que vem de cima,
E diz que a tua alma foi criada
Para outra alma
Encontrar rima.
Vai, Poeta!
Embora seja duro o atalho
E não vejas sequer onde se acoite
Teu coração magoado e sem carinho,
Vai e diz que o Senhor criou o orvalho
Para que tu de noite
Não chorasses sòzinho.
Vai, Poeta!
Ergue-te no Tabor onde te abrasas
Longe de invejas e querelas
E mais puro que o luar,
E diz que Deus não te deu asas
Porque tu não precisas delas
Para voar...
Vai, Poeta!
Suporta a cruz e o mal e os desenganos
Que tanto pesam, tanto,
No teu ombro vergado,
E diz que Deus criou os oceanos
Para que não pensasses
Que apenas o teu pranto
Era salgado.
Vai, Poeta!
Continua a sonhar sonhos infindos
Já que os teus sonhos teces
E os elevas à glória, ao apogeu,
E diz que Deus criou dois olhos lindos
Para que tu soubesses
Onde ficava o Céu...
Vai, peregrino audaz e forte
E diz com tua voz repleta
Num tom vivo e profundo,
Que só depois da morte
Do último Poeta,
Se acabará o mundo!
Elegia da rosa desfolhada
Colheram-te os meus dedos afilados
Num movimento cheio de firmeza,
Que os meus olhos ficaram deslumbrados
Pela tua magnífica beleza.
E quando te colhi em pleno dia
E mesmo sem pensar te abri a cova,
Lembrei-me lá que o Sol te choraria
E que por ti chorasse a Lua-nova!
Eu que habito um fantástico universo
E vivo em tudo que poesia encerra,
Sem respeito nem dó, quebrei o verso
Que rimava o teu sangue com a terra.
E tu, numa adesão quase sublime,
Erguida no esplendor da tua haste,
Tu consentiste o meu nefando crime
E nem sequer os dedos me picaste.
E mergulhando em água reprimida
Teu caule grácil, mas sadio e forte,
Imaginei dar-te a beber a vida
E gota a gota vais bebendo a morte.
Tu que já foste cândida e risonha,
Mostra-me agora o seio desfolhado.
E eu não morro de pena e de vergonha
Vendo o teu corpo virgem profanado.
Tu, morta já aos risos e ao prazer
Por minha mão mais fria que o luar,
Não tiveste o direito de viver
Porque eu tenho o direito de matar.
E neste mundo inútil, agridoce,
Onde caminha um pouco ao deus-dará,
Tua bondade imensa desfolhou-se
E eu continuo a ser egoísta e má.
E sentindo a maldade que em mim cabe
Eu pergunto sem medos e a qualquer,
Por que foi que o Senhor que tudo sabe
Não me fez a mim rosa e a ti mulher!
Sem resposta
Noite: por que vieste, noite escura,
—— Visão sem forma, estática e parada ——
Tornar ainda mais amargurada
A dor da minha humana desventura?
Aonde está a tua voz obscura
Que não responde à minha voz cansada?
E a vida passa em triste galopada
Num movimento inútil de procura.
Responde, ó noite imensa que me levas
Para os longes sem fim do teu império,
E este anseio febril combate-o e vence-o.
Mas na apatia sepulcral das trevas
Apenas oiço o sangue do mistério
A latejar nas veias do silêncio.
Canção única
Esta canção é diferente
De todas as canções.
Nem sorriso veloz
Nem lágrima que fica:
Apenas voz!
Voz que comanda e voz que embala,
Tão quente como o Sol de julho
Incendiando o Infinito,
E que possui a escala
Das carícias do arrulho
Às vibrações do grito.
Voz levantada, de expressões exactas
E planuras de luar.
Voz igual à da água das cascatas
Que apesar de ferida nos penhascos,
Continua a cantar!
Voz que esplende e cintila sem temor
No brilho intenso de uma lantejoila.
Voz rubra, de tão límpido frescor,
Que se pudesse tomar forma e cor,
Abria ao Sol num caule de papoila.
Voz que alastra e não teme nem se turva;
Que é calma agora e logo irrequieta.
Voz sonhadora como a linda curva
E positiva como a linha recta.
Voz que plena de força e de sentido,
Se ergue na convicção de que não cai.
Voz que de longe vem por atalho esquecido
E que ainda conserva o eco diluído
Dos ecos do Sinai...
Voz segura e fogosa
Que sabe até onde pode ir
Sua triunfal magia.
Voz tão forte e vibrante e poderosa,
Que se um dia mandasse o mar dormir...
... O mar dormia!
Voz que é alma dum canto que não finda.
Voz em tudo presente:
Nas esperanças e nas ilusões.
Voz! Voz com que ninguém cantou ainda...
Por isso esta canção é diferente
De todas as canções!
Sinfonia do ódio
Odeio este silêncio condenável
Que me apunhala toda, devagar,
Tão rasteiro, tão vil, tão miserável,
Que nem sequer tem forças
Para gritar.
Odeio o meu pavor —— esta voragem
Da noite escancarada e vã ——
Que de ser tão fantástico e selvagem
Nem chega a ter coragem
De pensar na manhã.
Odeio estas esperanças imprecisas
Que não sabem partir nem regressar,
De tal forma indecisas
Como lágrimas inda por tombar.
Odeio este relógio
De passos resolutos
Que nas horas do riso ou da desgraça
Friamente critica
E afirma na linguagem dos minutos
Que a vida passa
E a morte fica.
Odeio a minha mão
Fragilíssima, imbele,
Que entre o pavor da escuridão
Não sabe esfacelar com decisão
O medo enorme que me veste a pele.
E os meus olhos, odeio-os em surdina
Embora a sua redenção de cruz
E o seu calor de brasa,
Porque apesar da luz que os ilumina
Não chegam para encher de luz
Os cantos desta casa.
Em momentos convulsos,
Odeio a escuridão em que me enterro
E as algemas que prendem os meus pulsos
Pesadas como ferro.
E apesar deste medo que me leva
E das angústias em que me concentro,
Quem me dera descer ao coração da treva
E ver o que há lá dentro.
Assim, odeio a muda tentação
Deste Alcácer-Quibir
Sem história nem par
Como odeio também a indecisão
Que não me deixa ir
Nem me deixa ficar.
E odeio-me a mim mesma intensamente
—— Vítima cega dum fatal bruxedo ——
Porque não sei fugir dum mal ausente
E apesar de ser eu, conscientemente,
Não sou capaz de não ter medo!
Quem és?
Quem és? Quem és,
Imagem que me amparas e eu não vejo
E me serves de guia
Suave como um beijo
E grande como o dia?
Nasceste da brancura do luar
Ou do ventre febril da terra escura?
Oiço-te a voz na voz sem fim do mar
E no silêncio duma rocha dura.
Quando, plena de gritos e de medos,
A indecisão tortura o meu peito sòzinho,
Eu sinto a tua mão que não tem dedos
A apontar-me a grandeza dum caminho.
Inda ontem, ao longo do jardim,
Ao pé das rosas bravas
Alegres como guizos,
Eu bem sei que eras tu que me falavas
No perfume sonoro dos narcisos.
Quem és? Quem és,
Que latejas nas horas voluptuosas
E nos momentos dum torpor profundo?
És o informe clarão das nebulosas
Ou a certeza cósmica do mundo?
Sinto-te em mim, sem grades nem cadeias
A palpitar no sangue e na vida que tenho.
Mas como podes tu caber em minhas veias
Se o Céu não chega para o teu tamanho?
Quem és? Quem és,
Que te sinto pulsar
No mistério de cada gineceu,
Na frescura das rosas de toucar
E no filtro de Iseu?
Chamas-te Primavera ou temporal?
Vestes mantos azuis ou crepes de viúva?
Tens o sabor vivíssimo do sal
Ou o gosto incolor de uma gota de chuva?
No meu caminho estreito
Adivinho que segues os meus passos
E se fecho os meus braços sobre o peito
Pressinto que te aperto nos meus braços.
Quem és? Quem és,
Que me fustigas como açoite
E que fazes carícias
Que eu nem sei merecê-las,
E és sorriso de luz entre os lábios da noite
E lágrima de treva
Nos olhos das Estrelas?
Por que me chamas e depois te ocultas
Nos males já vividos
E nos beijos sonhados,
E és presença de Sol nas rosas já adultas
E ausência de calor nos botões desfolhados?
Bate-me o coração livre de mágoa
Quando oiço a tua voz que não mente nem peca,
Que a tua voz é como bênção de água
Caindo sobre a sede da charneca.
Quem és? Quem és,
Imagem que eu não vejo e que me guias
Com um poder divino
Nos dias de amargura ou de calma?
A sombra de uma cruz? Um riso cristalino?
És a vida? És a morte? És o destino?
Ou és sòmente a minha própria alma?
Como eu...
Ergue-se a labareda, altiva e forte,
Tanto mais forte, quanto mais se ergueu!
Depois é cinza a arrefecer na morte...
Como eu!
O mar azul, feroz de valentia,
Nunca alguém o domou ou convenceu.
Agora é grito, logo melodia...
Como eu!
Caiu a noite, escura de ansiedade,
E chorou sobre a terra cor de breu.
Horas depois, é festa, é claridade...
Como eu!
A Lua-cheia, em raios alongados,
Sobre a face das coisas escreveu
Um poema de versos mal rimados...
Como eu!
No Céu febril, em doido torvelinho
E em busca duma esperança que as perdeu,
Andam asas cansadas do caminho...
Como eu!
Olho os passos do Sol, firmes, precisos.
E há pouco trivejou e até choveu!
No mesmo dia lágrimas e risos...
Como eu!
A terra era um deserto sem valor
E o arado a rasgou, feriu, venceu!
Só depois de sofrer é que deu flor...
Como eu!
Mais longe!
Não invejo a realeza dos Espaços
Nem searas nem córregos nem mar,
Que vive o Sol para aquecer-me os passos
E o mundo gira para me embalar.
Não vos invejo, ó asas cor das neves!,
Que da terra fugis, do mal, das troças,
Porque eu também tenho asas e tão breves
Que me levam mais longe do que as vossas.
Não te invejo também, fonte cantante,
Sempre a correr tão límpida, tão calma,
Porque a minha alma tem água bastante
Para matar a sede doutra alma.
E não te invejo, Lua de bondade
Quando vestes de luz as noites nuas,
Que há nos meus olhos, todos claridade,
Luar que basta para muitas Luas.
Também te não invejo, eco veloz!
Nem sequer podes competir comigo:
Vai mais loge que a minha a tua voz,
Mas repetes apenas o que eu digo.
Nem te invejo, ó oceano sempre incerto!,
Que fujas, quer te alongues pela areia,
Que o meu cabelo quando está liberto
Tem ondas como tem a maré-cheia.
E não te invejo, terra sem cansaço,
Orgulhosa de aroma e de cores,
Que só depois do esforço do meu braço
Aprofunda raízes e abre flores.
E não te invejo, ó seiva sem cadeias!,
No coração do roble ou do junquilho,
Porque o sangue era tanto em minhas veias,
Que chegou para as veias do meu filho.
Nem te invejo também, montanha-mor,
Fosse ainda mais pequena do que sou.
Que eu sou muito maior que tu, muito maior!,
Pela altura a que a dor me alevantou!
Coisas do mundo, enormes, sem medida,
De gestação espontânea, natural,
Constantemente a renovar a vida
Num gigantesco parto universal.
Vós sois matiz num aloendro aberto.
Candor no pão, rijeza no penhasco.
Sois a calma a dormir sobre o deserto
E a inquietação da estrada de Damasco.
Mas eu, sou eu, real, cheia de graça,
Sujeita às leis que alegram ou consomem.
Amo no amor e choro na desgraça.
Sou mãe dum Homem, filha de outro Homem!
O mesmo Ser nos deu do Seu calor.
Mas eu, mesquinha e frágil como sou,
Quando saí das mãos do Criador
Vim semelhante ao Deus que me criou!
Inquietação
Era a noite sem luz, profunda e cava,
A enegrecer-me a vida sem ensejo.
Era o amor de alguém que me faltava
E a solidão que eu tinha de sobejo.
O amor queimou-me a carne como lava
E eu não quis mais o abraço nem o beijo.
Também não era o Sol que eu procurava,
Porque o Sol não bastou ao meu desejo.
Presa nos braços maus dum mau destino,
Braços que apertam como estreita faixa
E me param o sangue em cada veia,
Sou a vaga a correr num desatino,
Que se farta de ser a maré-baixa
E se cansa de ser a maré-cheia.
Sinfonia da cor abstracta
Cor dos anseios dos Poetas
E cor dos loiros doas heróis.
Cor incolor dos voos das borboletas.
Cor que é silêncio nas violetas,
Grito de cor nos girassóis.
Cor que veste a distância do Horizonte
E o terror das cavernas.
Cor de pecado ou de pecado insonte
Que ri no movimento duma fonte
E chora no sossego das cisternas.
Cor generosa e franca
Que reverdece a terra e aloira o milho.
Cor branca de luar da alminha branca
Que há nos olhos escuros do meu filho.
Cor da abundância duma espiga
E da fome quee ceifa e colhe à toa.
Cor da justiça que castiga
E da clemência que perdoa.
Cor do sentido que se não sujeita
E tenta erguer-se à luz do seu direito.
Cor afrontosa da suspeita.
Cor do gesto da minha mão direita
Quando traça uma cruz sobre o meu peito.
Cor violenta e sem Sol dos vendavais
E das almas inertes dos ateus.
Cor do enigma dos ventres maternais
E da graça de Deus.
Cor do sonho liberto
Para as grandes jornadas.
Cor do longe e do perto.
Cor do caminho aberto
E das asas fechadas.
Cor que se ergue ou se apaga sem disfarce
No peito alucinado de quem ama.
Cor da chama que em cinza há-de tornar-se,
Cor da cinza a pensar que já foi chama.
Cor da fúria do mar que de sobejo
Açoita o mundo inteiro
Sem descanso nem fé.
Cor viva do desejo
Que tem a água do ribeiro
De se tornar maré.
Cor sem luar da noite calma
A sonhar com a Lua.
Cor da saudade da minha alma
Quando pensa na tua.
Cor da angústia dum ai
Que a vida toda em si contém,
Cor do tempo que vai
E do tempo que vem.
Cor das risadas sãs
Sem o temor culpado
De ouvir a própria voz.
Cor da cor inocente das manhãs
E do medo calado
Das minhas noites sós.
Cor do atalho sem cor por onde vou
Devagar, devagar...
Cor intensa dos beijos que não dou...
Cor da vida que há tanto já chegou...
Cor da morte que um dia há-de chegar!
Conversa com uma Estrela
"Procurei levantar meu coração
Mas a terra prendeu-me hostil e rasa,
A vida é chão..."
"A vida é asa!"
"Quis encontrar no amor o som dum canto
E encontrei um mentido paraíso.
A vida é pranto..."
"A vida é riso!"
"Não parti nunca as malhas duma rede
Que me negava ao sonho e ao Horizonte.
A vida é sede..."
"A vida é fonte!"
"Porque é só amargura que me leva
E os meus passos a noite é que os conduz,
A vida é treva..."
"A vida é luz!"
"Pisei a estrada rubra do desejo
Quando meu coração pedia calma.
A vida é beijo..."
"A vida é alma!"
"Palpita-me a esperança veia em veia
Mas a certeza não chegou ainda.
A vida é feia..."
"A vida é linda!"
"Num roxo triste de jacarandá,
Passam meus dias trôpegos, à toa.
A vida é má..."
"A vida é boa!"
"Na minha longa estrada sempre só,
O vento passa e passa em mau agoiro.
A vida é pó..."
"A vida é oiro!"
"Prisioneira do mal que me consome,
Busco ternura e Sol e sempre em vão.
A vida é fome..."
"A vida é pão!"
"Tanta mágoa bebi pelo caminho
Que trago dentro de mim um mar de dor.
A vida é espinho..."
"A vida é flor!"
"Ergui a minha voz pura e timbrada
Mas o mundo quedou trágico e mudo.
A vida é nada..."
"A vida é tudo!"
"Sem um Sol que me aqueça ou me conforte,
Nem os meus próprios dias sinto meus.
A vida é morte..."
"A vida é Deus!"
Convite
Vinde! Que a vossa voz não tenha fim
Louvando a flor aberta deste dia,
Que o dia amanheceu dentro de mim
Crendo que era no Céu que amanhecia.
Erguei as mãos de pálido marfim
Ou palpitantes duma cor sadia
E canta a alegria carmesim
E o carmesim sonoro da alegria.
Vinde! Sede água, terra, azul, semente,
Que o dia é já um sonho realizado
Entre a incerteza de mil sonhos vãos.
E todos abraçados cristãmente
Vamos cantar a glória do Sol-nado,
Poetas, santos, réprobos, Irmãos!
No silêncio do nevoeiro,
a sereia grita...
Aquela voz monótona, brutal,
Que o sono leva;
Aquela voz sòzinha, sempre igual,
Rasga o silêncio a golpes de punhal
E fica a palpitar no coração da treva.
É um grito ritmado, alucinante,
De pesadelo.
E sem desvios (trágico romeiro!)
Faz caminho através do nevoeiro
Sem que nada ou ninguém possa detê-lo.
Seis vezes num minuto a mesma voz
Grita sem cansar e com a mesma fé.
E esta insistência calma, surda, atroz,
Entra dentro de nós:
Põe os nervos de pé.
Com as mãos tapo os meus ouvidos.
Sinto-me tonta da batalha
Como quem anda num baloiço.
Mas o grito sorri dos meus esforços vãos
E atravessa a muralha das minhas mãos,
Que é dentro da alma que eu já oiço.
Ah! Outra vez! E outra vez ainda!
E este som que penetra e jamais finda
É a alma sonora do farol.
Aonde está o Sol que não ouve este grito?
Talvez o Sol, já farto de Infinito,
Se tivesse cansado de ser Sol.
A noite já se foi e todavia
A voz não pára nunca, alucinada, cega,
Rompendo a custo a baça luz do dia
E apontando o caminho a quem navega.
O grito não descansa nem tem fim!
Estão a repeti-lo as horas idas
E aquelas que a manhã inda não concebeu.
Não vejo as árvores do meu jardim,
Mas pressinto-as despertas e transidas
E tão alucinadas como eu.
O som avança, alastra, envolve o dia
E o mundo inteiro
Num movimento circular.
E no meu quarto onde a manhã sorria
Há já tanto nevoeiro
Como no mar.
Numa interrogação imensa
Quedou-se a vida
Em cada ser.
O manto informe desta névoa densa
Veste a paisagem escondida
Do desejo de a ver.
E repete-se o grito sempre igual
No dia que chegou, na noite inda vizinha...
E rasgando o silêncio a golpes de punhal,
Aumenta a vibração monótona, brutal,
Daquela voz sòzinha.
Senhor dos mundos e de cada hora;
Do Sol bendito;
Das madrugadas triunfais:
Diz ao nevoeiro que se vá embora.
Deixe que pare aquele horrível grito,
Que eu já não posso ouvi-lo mais!
Versos para a minha alma
Se vires os teus sonhos derrubados
Porque a mão da esperança os não levanta
E pelo chão caídos e pisados,
Apesar disso, canta!
Canta a tua cantiga singular
Nos tons mais joviais e mais erguidos,
Até que um dia Deus faça cantar
Os teus sonhos pisados e caídos.
Se o trigo que lançaste à terra dura
À custa do suor que te quebranta
Na terra achou apenas sepultura,
Apesar disso, canta!
Canta num esforço de alma ou muscular,
Muito embora te chore o coração,
Até que um dia Deus faça cantar
Tuas espigas túmidas de pão.
Se tiveres no peito negro e frio
Um mal que de hora em hora se agiganta,
Deixa correr as lágrimas em fio
E apesar disso, canta!
Canta sempre mais forte e sem cansar,
Que neste mundo não há voz que baste,
Até que um dia Deus faça cantar
As lágrimas que em fio tu choraste.
Se em tuas mãos serenas, sem pecado,
Mãos esmoleres de Rainha Santa,
Só existir a cinza do passado,
Apesar disso, canta!
Canta com voz igual à voz do mar
Num ritmo sem compasso, mal seguro,
Até que um dia Deus faça cantar
As tuas mãos pejadas de futuro.
Canta canções de guerra ou de acalanto
Sem recear enfado nem castigo.
Canta com fé, com risos ou com pranto,
Que ouvindo a insistência do teu canto
Um dia o próprio Deus canta contigo!
Há-de ser numa hora...
Há-se de ser numa hora como outra hora qualquer.
Ela virá (esperada ou inesperada)
Fechar-me-á os olhos
E eu partirei sem perguntas.
Mas os outros, os que ficarem,
Esses é que querem saber
E não se cansarão de perguntar
"Onde foi", "por que foi" e "como foi".
E Deus que tudo ouve e tudo sabe
E que determinou por quê, quando e onde,
Deus guarda o seu segredo e não responde...
Inutilidade
Tomba o Sol a cor duma cantiga.
Cruzam-se as aves em constante fuga.
Abriu-se todo o Céu, sem uma ruga,
Num raro azul de porcelana antiga.
A lagoa sem lutas nem fadiga,
É espelho que nenhuma brisa enruga.
Que bem a terra negra se conjuga
Com a brancura da farinha triga.
Numa intensa alegria renovada,
Há verduras cobrindo a cruz das loisas
E mel em cada gota de suor.
E à minha roda eu vejo, extasiada,
Sempre maior a perfeição das coisas...
... E a minha imperfeição sempre maior!
Mundo perdido
O meu jardim —— um mundo conquistado
Sem duras leis nem divisões de solos
Era um mundo minúsculo e quadrado
Sem vales e sem montes e sem pólos.
Não havia limites de terreiros
Nem partilhas fantásticas do mar.
Só dividia as ruas dos canteiros
O perfume das rosas de toucar.
Com ternura e cuidado, a minha mão
Afagava a semente e o ramo e a palma,
E antes que abrisse ao Sol qualquer botão
Já tinha aberto dentro da minha alma.
Quando um lindo craveiro me nasceu
E deu flores garridas e vermelhas,
Não chamei ao craveiro apenas meu
Que os cravos eram meus e das abelhas.
Eu possuía riquezas desprezadas
Porque era minha a voz dos rouxinóis
E tinha minas de oiro inexploradas
No coração em flor dos girassóis.
Ensinaram-me as dálias e as gramíneas
Lições de cor de resultados sãos
Que matando a secura das glicíneas
Aprendi a dar água aos meus irmãos.
E também me ensinou o meu jardim
Que o sangue a arder em chamas caprichosas,
É branco nas artérias do jasmim
E doirado nas veias das mimosas.
Quando as heras, idílicas, subiram
Abraçadas aos troncos do palmar,
Meus braços de menina pressentiram
O primeiro desejo de abraçar.
Depois cresci. Cresceu o meu destino
E pediu expansão dentro de mim.
E o meu jardim tornou-se pequenino.
E eu não cabia já no meu jardim.
E deixei o meu mundo sem estrondo
À procura de novos Horizontes
E achei um mundo intérmino e redondo
Com pólos e com vales e com montes.
E eu que ignorava prepotência e mágoa,
Vi, num desgosto atroz que não se mede,
Que cada um bebia a sua água
E deixava os irmãos morrer à sede.
E vi também —— tristíssima e fremente ——
Que o sangue possui sempre a mesma cor,
Seja no coração dum inocente,
Seja no coração dum pecador.
Hoje, tudo esfumado na distância,
Naufragada em verdades e queixume,
Do florido jardim da minha infância
Só me resta a lembrança do perfume.
E agora, ó mundo impávido e infecundo!,
Por muito que me iludas e me embales,
Que saudades do meu perdido mundo
Sem pólos e sem montes e sem vales!
Impulso
O que me dói é ver rosas sem dono,
Desfolhadas, inúteis, silenciosas,
Na agonia da morte e do abandono
E não poder florir mais rosas!
O que me dói é ver águas estranhas
Represadas em veios fugidios
A germinar no ventre das montanhas
E não poder abrir mais rios!
O que me dói é ver terra solteira
Do fresco vale à improdutiva serra
A desejar o grão da sementeira
E não poder cavar mais terra!
O que me dói é ver almas doentes
Que eram sadias como verdes palmas,
Sem luz nem sonhos e de si ausentes
E não poder curar mais almas!
O que me dói é ver o Céu vedado,
Como escondido por um denso véu,
À tentação dum voo mais ousado
E não poder rasgar mais Céu!
O que me dói é ver a vida forte
Num momento curtíssimo vencida
Pelo abraço titânico da morte
E não poder gerar mais vida!
O que me dói é ver o mundo imenso
Em movimentos quase moribundos
Sobre um abismo trágico suspenso
E não poder criar mais mundos!
O que me dói no fel das horas sós,
Quando a vida é um não e um sobressalto,
É ver que ninguém ouve a minha voz
E não poder gritar mais alto!
Altura
Longe! Seja onde for! Noutro lugar:
Novos Céus. Novos mundos. Novos ritos.
Perdida na extensão dos Infinitos
Onde nem mesmo o Sol possa chegar.
Subir e não temer e não cansar,
Numa ascensão sem peias e sem mitos,
Esquecida do horror de humanos gritos
Sob a mudez granítica do luar.
Porque hei-de ultrapassá-las e vencê-las,
A minha mão há-de apagar Estrelas
No silêncio imortal dos Céus absortos.
Hei-de ir além do fim de qualquer fim,
Deixando longamente atrás de mim
Um turbilhão suspenso de astros mortos!
Balada com surdina
Resisto à tentação de cada porto
Com a mais forte e inútil das coragens.
(Minha alma tem a calma dum Mar Morto
Todo nu de marés e de viagens...)
Que o Céu se feche em trágicas procelas,
Que se abra a terra em lírica fragrância...
(Minha alma é uma torre sem janelas
Onde habita o mistério da distância...)
Mal oiço a voz do amor que chama e ilude
E deixa um gosto a Sol em cada vida.
(Minha alma é o rosto liso dum açude
Mas sem nenhuma Estrela reflectida...)
Que importa o ruído insólito do mundo
Gritando sem piedade nem cautela...
(Minha alma é um silêncio tão profundo,
Que a sombra faz barulho dentro dela...)
Passa o tempo despido de alegria
E do espinho cruel de cada mágoa.
(Minha alma é uma cisterna já vazia
Que nem se lembra de ter tido água...)
A barca do meu sonho o vento impele-a
Sem desejo, sem riso e sem queixume...
(Minha alma tem o branco da camélia
E a ausência inexplicável do perfume...)
E o mundo gira em doida caminhada
Ao compasso da mão que o modelou.
(Minha alma é como a espiga já ceifada
Matando a fome àquele que a ceifou...).
Queixa
Chorando entre as humanas criaturas,
Quis repartir a mágoa que me coube.
Gritei o fel das minhas amarguras...
... E ninguém soube!
Depois, expondo o peito desnudado
E a angústia sem limites que o feriu,
Mostrei meu coração todo chagado...
... E ninguém viu!
Então, escrevi com febre, com ardor,
Um poema sem igual, que era só meu.
Rimei a cruz com lágrimas de dor...
... E ninguém leu!
Meu Deus, meu Deus:
Se todos somos
Teus filhos,
Que irmãos tenho eu
Que nenhum soube
E nenhum viu
E nenhum leu?
Canta!
I
Mesmo que ninguém oiça, não desistas!
Ergue a voz sem receios nem cautelas.
Deixa entrar a manhã pelas janelas
Ou a luz dum poente de ametistas.
Colham só rosas tuas mãos artistas
Mesmo entre a maldição de mil procelas.
E faz-te ao mar! Desfralda as tuas velas
Na mais linda de todas as conquistas!
Canta na alma, na pele, em cada veia,
Que ao som da tua voz mais se levantam
As barreiraas feudais do teu desdém.
Esquece a incompreensão que te rodeia
E canta, que também as aves cantam
E não esperam aplausos de ninguém!
II
Irmão: Levanta a voz quente e vibrante
E canta doidamente como um sino.
Canta com a alegria dum menino
E a coragem bravia dum gigante.
Canta a vida fugaz de cada instante
E desse breve instante faz um hino.
Ergue-te além do mundo e do destino
E aproxima de ti o Céu distante.
Levanta a voz sem dor nem sobressalto.
Mostra a tua alma inteiramente nua
Que alguém há-de escutá-la e compreendê-la.
Levanta a tua voz, canta mais alto,
E a cantar alto vai de rua em rua
Já que não podes ir de Estrela em Estrela!
Glorificação
Abre os olhos e vê:
Por mãos mais do que santas
Há luar derramado nos caminhos
E tantas rosas, tantas,
Que nem se vêem os espinhos.
Abre os olhos e vê:
O dia beija as almas e o basalto,
Sonhos de amor, horas de pesadelo,
E canta o Sol de tal maneira alto,
Que a noite nem se atreve a interrompê-lo.
Abre os olhos e vê:
No resplendor das gargalhadas sãs,
Tanto aroma nas rosas de toucar,
Tanto riso na boca das romãs,
Que a gente até se esquece de chorar.
Abre os olhos e vê:
No silêncio sem fim das horas calmas
Ou no anseio de sonhos por sonhar,
Há tanta mocidade em certas almas,
Que o tempo tem vergonha de passar.
Abre os olhos e vê:
Quanta vez uma angústia verdadeira
Um sonho traz em si já realizado.
A seiva que era antiga na videira
É no bacelo sangue renovado.
Abre os olhos e vê:
Roubem-te injustamente a luz,
Caminha sem descrença ou aflição,
Que pregada nos braços duma cruz
Está a certeza da Ressurreição.
Abre os olhos e vê:
O Sol não fez em vão uma promessa:
Se a chuva não se cansa de cair,
Foi porque a Primavera veio tão depressa
Que nem deu tempo à chuva de partir.
Abre os olhos e vê:
Se humedeces a terra com suor
E semeias à custa de cansaço,
É para que o teu pão saiba melhor
E te orgulhes da força do teu braço.
Abre os olhos e vê:
Pois se fazes nascer o trigo e a flor
E não há Céu que as tuas mãos não domem,
É para que agradeças ao Senhor
O divino triunfo de ser Homem!
Hino à Terra
Aqui tens o meu canto que se expande
Em tudo quanto sou.
Esse canto banal que só é grande
Da grandeza do amor que mo ditou.
Terra pagã, ardente e toda nua
Sem leis nem marcos,
Que te entregas ao Sol em cada rua
E que à noite possuis o corpo astral da Lua
No silêncio dos charcos.
Terra mística, pura e benfazeja,
Toda ajoelhada num fervor imenso.
Terra humilde que adora e que rasteja
E se alevanta ao Céu em cada Igreja
Numa oração balsâmica de incenso.
Terra que tens um corpo igual
Ao meu,
Sujeito à dor, aos sonhos, ao deleite.
Que vais além do certo e natural:
Já o calor de Agosto arrefeceu
E tu inda transpiras vinho e azeite.
Quando vejo rasgar-te as carnes invioladas
E te pisam depois vencida e nua,
Eu sei que num pudor de virgens profanadas
Hás-de cerzir com hastes enlaçadas
O bárbaro rasgão duma charrua.
Tudo em ti é milagre e festa e amor;
Afirmações vitais
De infinita ternura,
Que ainda o trigo está na mão do semeador
E já palpita nos casais
Um cheiro morno a cozedura.
Terra sonora e quente das baladas
Que mistura teus cantos aos dos zagalos,
Que é tua a voz no lume das queimadas
Como é teu o calor na voz dos ralos.
Terra-poeta da flor, do mel, do pomo,
Dum poema que jamais foi copiado:
Cada verso é um gomo
Dum fruto criado.
Terra de exaltações sempre sagradas
Que te rias ou chores ou retoices.
Terra das leiras semeadas,
Do golpe das enxadas
E do culto das foices.
Quando o Sol com seus dedos sensuais
E mãos seguras
Veste às searas derramados oiros,
Tu cantas as vitórias dos trigais
E as espigas maduras,
Terra morena de cabelos loiros!
Homem: ajoelha e beija a Terra-mãe
Na montanha, no vale ou prado nu.
Sim! Beija-a sem-vergonha nem desdém
Que o Sol beija-a também
E o Sol é mais que tu!
Poema da sombra
Que destino tão raro te domina
Em mil contradições todas secretas:
Quanto mais vivo é o Sol que me ilumina,
Mais profunda é a noite que projectas.
Quero andar sem receios nem cansaços
Na estrada aberta ou densa de arvoredo,
E tu cavas à frente dos meus passos
Profundidades que me causam medo.
Seja ao Sol-posto, seja à luz da aurora,
Num tom que não convence nem deslumbra,
Tu vais compondo pela estrada fora
Versos sem rima e cantos de penumbra.
Corpo sem carne, formas quase aladas,
A nada te submetes ou sujeitas.
Nem o vento em ciclópicas rajadas
Te levanta do chão onde te deitas.
Nem o mar numa fúria trovejante
Rasgando litorais com bravos dedos,
Apaga do seu dorso de gigante
A projecção teimosa dos rochedos.
Couraçada de Sol ou de luar,
Nem a nuvem fugindo apavorada,
Que na terra morena, irregular,
Tu imprimes seu gesto em debandada.
Seja a manhã nuinha de ansiedades
E o Céu azul sem contracções de chuva,
Tu caminhas alheia a claridades,
Vestida, como a noite, de viúva,
Prisioneira da mais fatal magia
E da cegueira negra que te leva,
Tu profanas a ardência do meio-dia
Com ais sem cor e síncopes de treva.
Teu nome vibra em crispações estranhas:
Frio de gelo, queima como frágua
No colorido seio das montanhas
E no corpo incolor de qualquer água.
Quando caminhas na tardinha calma
Sob a curva azulada dos Espaços,
Fica o mistério vivo da tua alma
A escorrer do silêncio dos teus passos.
Que oposição constante se traduz
Da tua alma sem cor, mal definida:
És tu que dás a morte a toda a luz,
Quando é da luz que tu recebes vida!
Arrebatamento
Há sinos de oiro na mudez do Céu.
Gargalhadas na boca das nascente.
Uma aurora sem mácula nasceu
Das trevas inda há pouco renitentes.
Do azul que a Primavera concebeu
Brotam perfumes bárbaros e ardentes
E uma luz sem mistérios se acendeu
Na misteriosa alma das sementes.
Asas livres sem medo ou dissonância,
Cantam a melodia da distância
Num tom alto, magnífico, profundo.
E eu sou tão forte e virgem de cansaços,
Que até penso que nasce nos meus braços
A força hercúlea que sustenta o mundo!
Felicidade
O segredo é viver uma outra vida
E ver mil rosas sem tentar colhê-las.
É sonhar além-mundo, a fronte erguida,
Os pés no chão e os olhos nas Estrelas.
Matar a sede com a própria essência
Do coração purimo e resoluto.
Ter raízes na leiva da existência
Sendo primeiro flor e depois fruto.
É ser como a violeta presa e calma
Embalsamando a solidão do Espaço.
É entregar a alma a outra alma
E ter as mãos, dormidas, no regaço.
O segredo é passar entre os escolhos
Sem que te firas, como à noite o luar...
É rimar alma com a luz dos olhos...
Fazer versos com beijos por trocar.
Beber a luz das tardes incriadas
E embalada na música dos ninhos
Deixar calor ao longo das estradas
E pegadas de Sol pelos caminhos.
No tempo, de horas rubras ou subtis,
É ser a ligação (o pão e a brasa)
Entre o cárcere negro da raiz
E a liberdade azul de qualquer asa.
O segredo é ganhar, quando se perde.
Medir, no vale, a dimensão dos cimos.
Ter uma esperança eternamente verde
Como o sangue das heras e dos limos.
O segredo é voar, quando te domem.
Ter aos olhos dos outros e dos teus
Sob a aparência corporal dum homem,
A estrutura magnífica dum deus!
Vibração
Horas quietas, sem Sol nem desenlaces,
Ao sabor duma vida sem sabor.
Lívido o tempo... lívidas as faces...
Sangue: mais cor!
Já me esqueci do tom da madrugada.
O Norte escuro é também escuro o Sul.
Toda a Amplidão na treva amortalhada...
Céu: mais azul!
Paisagem fria, tenazmente calma,
Sem a chama dum fogo interior.
Frio de neve a arrefecer-me a alma...
Sol: mais calor!
Caminhada titânica e deserta
Num caminho sem árvores nem brilhos.
Certos os passos numa estrada certa...
Mundo: mais trilhos!
Lábios crestados, secos de amarguras,
Como queimados numa rubra frágua.
Sonha-me a boca inéditas frescuras...
Fontes: mais água!
Descampado irreal mas sempre vivo
Na expressão má das pedras silenciosas
E no perfil impávido e agressivo...
Jardim: mais rosas!
Sol que foge e que trai como um cobarde
E aos outros deixa a concepção da cruz.
Tarde que é sempre eternamente tarde...
Dia: mais luz!
Mas se afinal esmorecer o dia
E deixar negra a solidão da rua
E a minha alma mais só e mais sombria...
Noite: mais lua!
Entre esperanças tímidas, sem meta,
No turbilhão dum vendaval medonho,
Grita a fome de quem nasceu Poeta...
Alma: mais sonho!
Provei já o veneno da saudade
E as lágrimas bebi-as uma a uma.
Naufraguei num oceano de ansiedade...
Mar: mais espuma!
Pisem meus pés traições e desenganos.
Saiba eu vencer onde eu já fui vencida.
Po que já estive morta muitos anos...
Vida: mais vida!
Paisagem nocturna
O luar cai sobre mim, neste meu peito
E na minha alma triste, toda nua.
E a minha alma é tão casta como a Lua
E o meu sangue é luar já liquefeito.
Nem um ritmo mais vivo ou imperfeito
No meu corpo enluarado se insinua.
Sou calma como o Céu, o vale, a rua
Que o luar afaga em sonolento jeito.
Um sossego divino paira em tudo...
Não tenho mãos nem sonhos nem idade...
Sou apenas luar sem bem nem mal.
E a Lua cai sobre o meu peito mudo
Com a mesma subtil serenidade
Com que beija o silêncio de um vitral.
Propósito
Hei-de fechar-me num castelo imenso
Mais alto ainda do que o meu desdém,
Sobre um abismo trágico suspenso
Onde não possa ir ninguém.
Eu não quero que os mais, num tom preciso
E de expressão vitoriosa e má,
Notando a falta do meu riso
Perguntem sem piedade:
"Aonde está?"
Hei-de pregar as portas e as janelas
Numa alucinação de louca
como outra igual não há,
Que eu não quero que o Sol, a Lua e as Estrelas
Vendo sem riso a minha boca
Perguntem sem piedade:
"Aonde está?"
Depois, num gesto seco,
Hei-de matar minha alma incalma
Que navegava ao deus-dará,
Que eu não quero que o eco
Fique a dizer baixinho na minha alma:
"Aonde está?
Aonde está?"
Cantiga
Quando a manhã vier
Sem prantos e sem cruz
Colher a flor da noite
Com suas mãos de luz...
Quando o dia vier
Doirado de arrebol
Colher a flor da aurora
Com suas mãs de Sol...
Quando a noite vier
—— E tudo a noite leva! ——
Colher a flor do dia
Com suas mãos de treva...
Seja noite ou Sol-pôr,
Minha alma de mulher
Será sempre incolor,
Quando a manhã vier,
Quando o dia vier,
Quando a noite vier...
Exuberância
Tão viva estou dentro em mim
Que liberta de segredos
E da traição das procelas,
Para contar as Estrelas.
Tão viva estou dentro em mim
Que em horas ardentes, loucas,
Embora fossem velozes,
Desejava ter cem bocas
Para cantar a cem vozes.
Tão viva estou dentro em mim
Que esquecida dos cansaços
E do mal já findo e ausente,
Desejava ter cem braços
Para abraçar toda a gente.
Tão viva estou dentro em mim
Que afastados os escolhos
E morta a noite sombria,
Desejava ter cem olhos
Para ver raiar o dia.
Tão viva estou dentro em mim
Que em ascensões incontidas
Numa vibração completa,
Desejava ter cem vidas
E em todas elas ser Poeta.
Tão viva estou dentro em mim
Que farta de estradas rasas
E dos pés que Deus me deu,
Desejava ter cem asas
Para caminhar no Céu.
Tão viva estou dentro em mim
Que sendo as horas incalmas,
Dias, semanas e meses,
Desejava ter cem almas
E dar-te a alma cem vezes!
Exortação
Vai com o vento pelos campos fora.
Morde as espigas. Bebe a água alheia.
Veste o manto real da Lua-cheia
E chama tua à luz de cada aurora.
Canta a consumação de qualquer hora.
Ergue castelos, mesmo sobre a areia.
Que a vida te palpite em cada veia
E em cada cravo um novo cravo inflora.
Abre as asas no Céu ilimitado.
Levanta sonhos. Vive o teu romance
E duplica o amor que te couber,
Que tudo é consentido e perdoado
Quando Deus pôs o mundo ao nosso alcance
E se nasceu dum ventre de mulher!
Elogio do vento
Quando a noite chuvosa e desbotada
Veste de sombras o esplendor da aurora,
Na intermitência duma voz molhada
O vento não faz bulha: o vento chora.
Quando a folhagem leve, de mansinho,
Recortada na cor de um Céu de opala
Em suas verdes mãos segura um ninho,
O vento não faz bulha: o vento embala.
Quando o luar aos poucos se insinua
E o seu fulgor as coisas embeleza,
Na quietude olímpica da Lua
O vento não faz bulha: o vento reza.
Quando na luz da tarde transparente
Quase que a medo a brisa se levanta
E as searas solfejam docemente,
O vento não faz bulha: o vento canta.
Quando o botão a abrir no roseiral
Olha o azul onde a manhã sobeja,
No anseio dum afago sensual
O vento não faz bulha: o vento beija.
Quando o mar escabuja lés-a-lés
Rasgando as velas e quebrando o leme,
A combater a fúria das marés
O vento não faz bulha: o vento geme.
Quando a manhã no máximo esplendor
A claridade e o brilho traz em si,
Cheio de Sol e bêbedo de cor
O vento não faz bulha: o vento ri.
Quando sem contracções, devagarinho,
Se arrepia o silêncio na vidraça
E há um vago rumor pelo caminho,
O vento não faz bulha: o vento passa.
Seja na quietação dos dias bons
Quando adormece a vida sem lamento,
Seja na orgia bárbara dos sons,
O vento não faz bulha: o vento é vento.
Que o vento passe em indolente jeito
Ou todos os ruídos sejam seus,
Escuta o vento sempre com respeito:
Talvez na voz do vento fale Deus.
A esquina
Além da tentação, havia o medo.
Um sonho bom ou coisa má?
Uma promessa trágica?
Um lírico segredo?
Sabia lá!
Horas e horas de incerteza.
Iam meus olhos,
Mas eu não ia.
Era a amargura duma Estrela acesa
A pressentir o dia.
Ah! Se eu ousasse!
E era um mundo de sonhos e de abrolhos
O ângulo brutal dessa parede.
Se para lá secassem os meus olhos
E eu nunca mais tivesse sede!
Mas no meu peito nebuloso
Uma dúvida vã ficava erguida:
Podia achar um trilho mais lodoso
E mais lodosa, a vida...
A estrada, até ali, era desabrigada,
Sem luz e sem calor
Nem voz de rouxinol.
E eu só pedia para a minha estrada
Um perfume de flor
E uma réstia de Sol.
A minha alma, indecisa, combatia
Numa luta ora viva, ora funesta.
Eu bem sabia
Que o meu futuro dependia
Do gume duma aresta.
Mas um dia a coragem foi maior.
Foi maior o desejo nesse dia.
E livre de embaraços
E apressando os meus passos,
Venci a hesitação que me vencia.
Hoje olho em derredor, estarrecida:
Tudo é novo, fantástico, profundo,
Com um sabor a Terra Prometida,
Porque olho agora a vida
Do outro lado do mundo.
Virão de novo as horas más
Ou viverei eternamente presa
Deste não-ser que me domina?
Venha seja o que for! Tanto me faz!
Por ora basta-me a certeza
De ter dobrado a esquina!
Mistério
Choro, por quê? Por quê, esta agonia
Que não tem um motivo definido?
Por que vejo tão pálido este dia
Quando o Sol é um cravo já florido?
Rio, por quê? Quem deu esta alegria
Ao meu peito inda há pouco entristecido?
Luar que não nasceu nem alumia:
Por que me beijas antes de nascido?
Sangue rebelde, faces de marfim,
Sou mar agora de ondas bem erguidas,
Logo rastejo, tímida e mesquinha.
Que mistério tão grande eu trago em mim:
Passam na minha vida tantas vidas,
Que eu nem chego a saber qual é a minha!
"Appassionato"
Beijou-me o Sol nascido há um momento
E a minha alma ficou limpa de mágoa,
Numa alegria, num deslumbramento,
De cantarinha nova cheia de água.
Sinto que a vida natural me invade
Numa certeza bíblica e pagã
E que me aloira a pele a claridade
Que se acende nas rosas, de manhã.
Há entre os ramos densos da verdura
Sulcos mortais da noite em agonia
E na minha alma un gosto de frescura
Como há nas fontes ao nascer do dia.
Dos longes, a distância traz nas veias
Um sangue ora violento, ora tranquilo:
A crestada volúpia das areias
E a sombra verde dos palmares do Nilo.
Sem que ao menos os homens desconfiem,
Poalhas de oiros as coisas embelezam.
Oiros do olor com que os narcisos riem,
Oiros da fé com que as Estrelas rezam.
Oiros cobrindo as arestas dos escolhos
E as bermas duma estrada indefinida.
Oiros que tanto pulsam nos meus olhos,
Que até consigo ver doirada a vida.
O Sol, mais alto, doido de pujanças,
Beijando frutos, pântanos e linhos,
Foi buscar luz aos olhos das crianças
E beber cor nas giestas dos caminhos.
Anda tanto sossego pelo ar
E na terra vital que o reproduz,
Que o silêncio ficou a decorar
A linha exacta e triunfal da luz.
E aquele beijo vindo dos Espaços
Foi tão longo e absoluto sem protestos,
Que há tons ruivos na sombra dos meus passos,
Manhãs a arder em todos os meus gestos.
Voático
Ungi-me, Fogo!
Dai-me o poder em borbotões
Na tepidez da tarde ou no clamor das brasas,
Que há no sangue revolto dos vulcões
E no mistério criador das asas.
Ungi-me, Luz!
Abraçai-me com vossos abraço forte
Que nenhum braço humano quebre e anule,
Que ao mesmo tempo é Sol no pólo Norte
Como é cintilação no Cruzeiro do Sul.
Ungi-me, Cor!
Dai-me a vossa alma cândida e singela
Ou triunfal num gesto ousado,
Que é branca no silêncio duma cela
E rubra numa noite de pecado.
Ungi-me, Som!
Dai-vos todo sem medo nem amarra
Numa certeza viva que não zomba,
Que é ascensão num grito de cigarra
E dor na pétala que tomba.
Ungi-me, Vento!,
Com a vossa eternal contradição
Em horas imanentes,
Que é morte nos arrancos do tufão
E vida no transporte das sementes.
Ungi-me, Força!
Dai-me a saúde bárbara das glórias
Que não conhecem febres nem crepúsculos,
Pois sois o canto alegre das vitórias
E a alegria cantante dos meus músculos.
Ungi-me, Céu!
Vós que vesdes as grades da clausura
E o meu tormento de proscrito,
Dai à minha alma negra de secura
A vertigem azul do Infinito.
Ungi-me tal qual sou, vibrante, altiva,
Iluminada e forte,
Tão absoluta e verdadeira,
Que espere a Eternidade
De tal maneira viva,
Que nem a morte
Me queira!
Ode ao Silêncio
Tu, sim, que falas sem que ninguém oiça.
Tu, sim, que não repetes o que escutas,
Da florzinha em botão que mal baloiça
À exactidão das pedras resolutas.
Tu, que andas sem mentiras, devagar,
Que não tens tarde ou cedo,
Nem honras nem agravos,
Tu, sim, irmão do luar,
Dos beijos em segredo
E do aroma dos cravos.
Tu, que és meu rei e meu vassalo,
Entre os amigos, o melhor amigo,
E ouves o pouco que eu não calo
E o muito que eu não digo.
Tu, que impões a certeza do momento
Quando te alongas nas planícies sós,
Tão majestoso e tão sem movimento,
Que nem o vento
Se atreve a erguer a voz...
Tu, deus eterno duma fé tamanha
Sem cruz e sem espinhos.
—— Bênção de calma estranha
Caindo sobre o corpo da montanha
Vestida de caminhos.
Tu, tu a que de rojo imploro
Que não me negues o teu bem,
Companheiro das lágrimas que choro
E não mostro a ninguém.
Tu, que adormeces no torpor das asas
Depois do beijo morno do poente
E gritas de saudades pelas brasas
Na voz sem voz da cinza quente.
Tu, que és amparo generoso
Das noites quietas,
Dos longes vagos,
E vês reproduzir teu rosto silencioso
Nos olhos dos Poetas
E no cristal dos lagos.
Tu, que és sempre o maior
Mesmo entre as coisas grandes,
Sem mercês nem tributos
Porque és dono e senhor.
Tu, que te multiplicas e te expandes
Na incubação dos frutos
Quando ainda são pétalas de flor.
Tu, que vives na cor das nuvens fugidias
E nos abismos fundos
—— Ser primário das grandes criações ——
Que tu já existias
Antes dos mundos,
Das águas e dos sóis e dos trovões.
Tu, sem limite de existência,
Sem valor e sem preço,
Gémeo da mão que me criou a mim,
Igual a Deus na Sua própria essência
Pois como Deus, tu és desde o começo
E hás-de ser sempre além de todo o fim!
Sem remédio
Tornasse eu a chorar o mesmo pranto.
Perdesse-me outra vez no torvelinho
E eu voltaria a andar por um caminho
Louco de Sol e trágico de espanto.
Que o sono sem raiz nem acalanto
Se afastasse dos meus lençóis de linho
E deslumbrada eu bendiria o espinho
Que deu à minha vida um novo encanto.
Fosse uma chaga o coração inteiro.
Que importa o pranto quer ninguém socorre
E a dor que só a noite consolou?
Sou como a chuva presa num lameiro
Que a terra suga lentamente e morre
A reflectir o Céu de onde tombou.
Cântico
Canto na curva da asa que não poisa;
No chão; em cada flor; no mar profundo.
Se me sinto cantar em cada coisa,
Cantai comigo, mundo!
Sem amargor nem movimentos lassos,
Numa voz toda branca de luar,
Embalo uma canção entre os meus braços,
Cantai comigo, mar!
Quando o dia é um beijo de paixão
Na terra que inda a noite reproduz,
Eu toda sou o Sol de uma canção...
Cantai comigo, Luz!
Num silêncio de mágicos segredos,
Quando a hora é odílica e é langue,
Trago canções fechadas nos meus dedos...
Cantai comigo, sangue!
Caminho franco e largo, sem abrolhos,
Na paisagem da vida se insinua.
Brilham canções caladas nos meus olhos...
Cantai comigo, Lua!
A Primavera abriu risos de lume
Na face das roseiras solenciosas.
Palpita em mim um ritmo de perfume...
Cantai comigo, rosas!
Na calma transparente da Amplidão
Não saudades de perdidas brasas.
É um cântico azul meu coração...
Cantai comigo, asas!
Que importa a rocha improdutiva e dura
E a tristeza da seara já colhida
E em julho a fonte cheia de secura...
Cantai comigo, vida!
Lá vem o Outono e a fonte desabrocha.
De novo o trigo há-de ser verde e forte.
Um dia os musgos vestirão a rocha...
Cantai comigo, morte!
Poema do mar
No silêncio duma hora que era minha,
Parti da solidão dos areais
Deixando fora da alma
A luz difusa da tardinha
E as colunas do cais.
O mar era o convite e a tentação.
A trova
Do maior trovador.
Era a certeza duma vida nova
Para além de qualquer Adamastor.
Era a chama dum sonho renovado
Que se ateava em derredor,
Que para lá do sonho realizado
Há sempre um sonho maior.
Mas encrespou-se o mar. Perdeu a calma.
Ergueu-se em ondas.
Caiu em convulsão.
Tornou-se a levantar.
E a cerração
Irmanou a ansiedade da minha alma
Aom os anseios do mar.
O vento, aos repelões
E de todas as bandas,
Não descansava um só momento.
Mas eu nem o senti, que eu tinha as veias pandas
Mais cheias de ilusões
Do que de vento.
E fui, alheia ao vento e ao temporal,
Surda às queixas do mar e aos uivos das rajadas,
Tebdo por fundo o acorde musical
Das velas desfraldadas.
As águas em galope, salto em salto,
E sem ninguém poder detê-las,
Passaram para lá da bruma.
E as ondas em tropel foram tão alto,
Que até na face das Estrelas
Corriam lágrimas de espuma.
E fui, sem ver os dias que passavam.
Sentindo cada vez menos amargo
O silêncio profundo
E vendo a vida a latejar ao largo
Quando os meus olhos ancoravam
Em cada porto do mundo.
Mas os meus passos continuavam sós
Embora fosse o cais triste ou risonho,
Que ninguém entendia a minha voz
Nem falava a linguagem do meu sonho.
E entre o rumor das gentes
Voltei sobre os meus passos
—— Que as ondas os prendiam ——
Sem escutar a voz dos continentes
E fugindo dos braços
Que os cabos me estendiam.
E as minhas velas cada vez mais cheias,
Avançam em jornadas triunfais.
E atrás de mim ficaram as areias
A estrebuchar nas mãos dos litorais.
Ó mar das quilhas!
Ó mar sem fundo!
Das brancuras do sal! Das espumas de linho:
Afasta-me dos portos e das ilhas
Que eu quero dar a volta ao mundo
Sem encontrar Brasis no meu caminho!
Luz
Ser luz! Só luz! Com fé! Certos os passos.
Luz que vive e que sofre. Luz que anseia,
Seja grito de Sol pelos Espaços
Ou seja humilde chama de candeia.
Luz que ergue em ascensão nos quentes braços
O corpo sem calor da Lua-cheia.
Luz que é olhar de Deus nos olhos baços,
Manto nas sestas e esplendor na ceia.
Nas noites calmas, ermas, de procelas,
Ser a luz reflectida das estrelas
No rosto sem feições da água parada.
Ser sempre a luz que afrouxa ou que deslumbra,
Seja a tarde a vestir-se de penumbra,
Seja a noite a esbater-se em madrugada...
Invocação ao sonho
Vem,
Mas não tragas vestida
A túnica insensata da pureza,
Que é mentira ser puro ao pé de tanta vida
E de tanta beleza.
Vem sem disfarce e com prazer
—— Como tenho sonhado tanta vez ——
Na verdade inegável do teu ser,
Na mais impávida nudez.
Anda em passadas nítidas, completas.
Perde esse aspecto langue.
Não fales a linguagem dos Poetas:
Fala-me a prosa bárbara do sangue.
Vem e sê louco sem hipocrisia
E sem modéstia nem orgulho
Deixando uma verdade no teu rasto,
Que na loucura deste Sol de Juolho
É impossível ser casto.
Vem
De olhos em brasa e em mim dispersos
Sem temer nem escândalos nem mortes.
Vem, mas troca a anemia de dois versos
Pela certeza de dos braços fortes.
Vem, pleno de alegria e de saúde,
Sem a porta fechada,
Que as portas são um não que nos ilude
E o culto da renúncia é uma crença falhada.
Vem ignorando o gosto da ansiedade
Que a escravidão gerou,
E traz contigo a liberdade
Que o vento te ensinou.
Vem luminoso como o azul-cobalto
E num desvairamento cego,
E canta alto
Como os ralos no pego.
Vem no esplendor dum riso que envenena
As bocas inda não beijadas,
Trazendo à flor da pele morena
Um perfume sensual a rosas encarnadas.
Vem e não penses mais na Lua
Nem lhe procures rima
E traz a carne castamente nua
Cheirando a ceifas e a vindima.
Vem
E traz nas tuas mãos de estrutura pagã
E encanto peregrino,
Numa, a flauta de Pã
E noutra, o meu destino.
E quando vieres por caminhos certos
Acelerando o passo,
Ainda que no abismo te baloices,
Traz nos braços abertos
A intenção recta dum abraço
E o gesto curvo das foices.
.........................................................
Mas não venhas, não venhas!
Embora fosses todo meu
Sem receios nem calma,
Senhor, Senhor: que havia eu
De fazer à minha alma?
Alentejo
Meio-dia, em Agosto. O Sol pesado
Arde sem descansar, num fogo lento.
Não há sombras nem tons nem movimento...
Cheira a sede e a silêncio e a queimado.
O trigo já maduro e já cortado
Aguarda num heróico assentimento.
Dorme o som de mãos dadas com o vento
Na extática nudez do Céu parado.
Sufoca-se de luz e de esplendor.
Olhai a Natureza. Olhai e vede:
Suando pó, cansada de implorar.
E o Sol aquece mais. Deus e Senhor:
Por que permites que haja tanta sede
Se não dás água para a mitigar?
Canção inútil
Não fui! Voltei para trás.
Mas a alma lá ficou
Inteiramente agarrada.
Ai! a mentira dos passos
Ante a verdade da estrada!
E se eu quisesse, podia!,
Que já quebrei as amarras
E o meu destino é só meu.
Ai! a mentira das asas
Ante a verdade do Céu!
Mas voltei, cobardemente,
Transformando num sorriso
A mágoa que me consome.
Ai! a mentira do pão
Ante a verdade da fome!
E ninguém viu que era falso
O prazer que me faltava
Como à sombra falta a luz.
Ai! a mentira do riso
Ante a verdade da cruz!
O coração pulsou alto
Mas conservou-se sem cor
Meu rosto pálido, exangue.
Ai! a mentira da pele
Ante a verdade do sangue!
Os meus passos me trouxeram
Pisando espinhos e abrolhos,
De expressão serena e calma.
Ai! a mentira do corpo
Ante a verdade da alma!
E os outros, quando me viram,
Acreditaram sem custo
Na minha expressão mentida.
Ai! a mentira do mundo
Ante a verdade da vida!
Ninguém, ninguém me olhou dentro
Nem viu que a minha amargura
Era amargura sem fim.
Ai! a mentira dos outros
Ante a verdade de mim!
Hora inquieta
Como os cativos que já nada esperam
Acorrentados a grilhões e a potros,
Tenho sede da água que é dos outros...
Tenho fome do pão que não me deram.
Que fz que entenda a fala das marés
E os silêncios nocturnos do luar,
Se inda não aprendi a caminhar
Sentindo a terra firme sob os pés.
De que serve ser forte e ter saúde
E voar para além de cada coisa,
Se ninguém me ensinou como se poisa
Quando as asas se cansam de Altitude!
De olhos cheios do azul do Céu profundo
E de alma a estrebuchar, insaciada,
Sinto que vou morrer asfixiada
Entre as quatro paredes deste mundo.
Que importa o sonho a arder num fogaréu
E ter a fé castíssima dum monge,
Se para o meu anseio de ir mais longe
Já não me basta a vastidão do Céu!
Se eu sinto a palpitar dentro em meu ser
Uma luz sem expansão e sem medida.
Ah! por que me entregaram toda à vida
Se me não ensinaram a viver!
E odeio a terra e o seu ar de boda
Na loucura patética da tarde,
Porque até a minha alma abdica e arde
Na febre horrível que me queima toda.
E quero mal à minha vida inquieta
E ao sonho que me atrai e que me engana,
Porque nesta ânsia enorme de ser Poeta
Não deixo de sentir que sou humana.
E este anseio é maior do que os Espaços
E tanto em minha carne se insinua,
Que se em meus braços apertasse a Lua
Queria mais Lua e já não tinha braços!
E ao ver-me ora elevada, ora de rojo,
Pergunto às coisas que se não comovem,
Por que é que do meu corpo ainda jovem
Não nasce a flor do Sol e a flor do tojo.
Por que é que as minhas mãos em gestos vagos
—— Mãos de mulher e de anjo, mãos estranhas ——
Não aplanam o arrojo das montanhas
Nem dão impulso à timidez dos lagos.
E as minhas mãos em loucos apogeus,
Quisera vê-las palpitar de amor:
Humildes como as mãos dum cavador
E criadoras como as mãos de um deus.
E nesta inquietação que não tem fim,
Quem me dera saber (calma ou dorida)
Quantas vidas possui a minha vida
E quantas almas é que trago em mim!
Herança
Vivi horas de mal e horas de bem.
Pisei Sodoma e deslumbrou-me Assis.
Fui mais desventurada que ninguém
E como ninguém mais eu fui feliz.
Dei o meu pão sem perguntar a quem.
Chorei tanto, que nem a dor me quis.
Corri o mundo em rápido vaivém.
Fui ramaria erguida e fui raiz.
Sofri, cantei, vivi até o fim.
Provei o Sol e a terra denegrida,
Ah!, mas não me arrependo nem me queixo.
Homem! Irmão que vens depois de mim:
Avança cegamente para a Vida
Pelo caminho aberto que eu te deixo!
...
Orgia
Que me arrasem as subidas!
Coragem, tenho-a de sobra!
Quero viver as mil vidas
Em que a vida se desdobra.
Mais alto? Seja mais alto!
Liberta de qualquer véu,
Que não falta azul cobalto
Para vestir-me de Céu.
Alheia a males e a escombros,
Tenho dos deuses pagãos
Um gosto a voo, nos ombros.
Sabor a terra, nas mãos.
Longe de penas e agravos,
Sem mesmo saber, por fim,
Se eu rio na cor dos cravos,
Se os cravos riem por mim.
Ser mais quente do que as brasas.
Mais altiva do que as ramas.
Voar em todas as asas.
Queimar-me em todas as chamas.
Ser eu, sem medo cobarde
E sem mal que em mim se acoite:
Partir nos braços da tarde,
Voltar nos braços da noite.
Exaurir quanto em mim caiba
De prazer veemente ou langue.
Que importa que a vida saiba
A seiva, pólen ou sangue!
Há vinho! Bebamos vinho,
Que o vinho não é veneno
E sigamos no caminho
Atrás de Baco e Sileno.
Cantar ao Sol, sem amarra!
Por pão, o pão das cantigas.
Quem nasceu para cigarra,
Quer lá saber das formigas!
Ser rumor de folha solta
Entre as mãos puras do luar.
Grito da areia revolta
Na doida posse do mar.
Ser luz em dias sombrios.
Voz em todas as gargantas.
Pulsar nas veias dos rios
E no coração das plantas.
No silêncio que flutua
Ter asas e desprendê-las
E ser a foice da Lua
Quando anda a ceifar Estrelas.
Ter na carne em atropelos
Os mais estranhos matizes.
Eu sei lá se os meus cabelos
São limos, feno ou raízes!
As minhas asas sem fim
Abri-as no Céu tranquilo.
E um gaio passou por mim
E convidou-me a segui-lo...
Sentir em minha alma nua
Uma alegria pagã:
Dar meu corpo inteiro à Lua
Depois de ser da manhã.
Trago em mim toda uma orgia
Sem meta nem dimensões:
Fontes, chão, promessas, dia,
Alturas e florações.
Tenho em meu coração noivo
Este desejo a vibrar:
Subir no aroma dum goivo.
Descer na luz do luar.
E depois, submissa e forte,
Já realizada e cumprida,
Entregar-me toda à morte:
Morrer de excesso de vida!
Entardecer
Das minhas mãos - singelas rosas bravas -
Sem se apressar, cai o perfume extremo
E um rouxinol nas penedias cavas
Agoniza num cântico supremo.
Hora estranha sem dor nem alegria
E subtil como as coisas ignoradas.
Talvez atrás da luz do fim do dia
As Estrelas já estejam acordadas...
Talvez aquelas nuvens que num bando
Correm no Céu sem rumo e sem demoras,
Andem a preparar um leito brando
Para o Sol repousar algumas horas...
No coração da tarde, sem alento,
No silêncio incolor de cada rego,
Há sementes que anseiam movimento
E raízes cansadas de sossego.
Regressam asas, loucas de pujança,
Que floriram os Espaços lés-a-lés.
E no leito dos rios a água mansa
Adormece num sonho sem marés...
Venha a noite e o horror dos seus afãs;
Mate a luz com firmeza e sem desgosto,
Que nos lábios sangrentos das romãs
Fica a chaga perpétua do Sol-posto.
Ao longe, no recorte abaulado,
A luz fala baixinho, num tremor...
E o vento estarrecido, deslumbrado,
Ficou a ouvir a mutação da cor...
Num êxtase de luz, sucumbe o Sol,
Serena, lentamente, sem desvãos,
Como agoniza a voz do rouxinol...
Como o perfume cai das minhas mãos...
Soneto à desventura
Que eras muito mais forte do que eu
E podias dobrar-me como um vime
E esfacelar também quanto era meu
Sem sentires remorsos do teu crime.
E eu rojei-me no chão, que me acolheu,
Sob o poder da tua mão que oprime
E arrastei-me na noite cor de breu
Longe do Sol que doira e que redime.
Mas um dia quebrei elos e grade
E caminhando em plena liberdade
Ressuscitei de minha própria morte.
E agora que estou viva e sou feliz,
Olha-me bem de frente, olha-me e diz
Qual de nós duas é que foi mais forte!
Insensatez
Com minhas mãos eu segurei a vida
Desesperadamente.
Meus dedos eram garra de condor
Voando no esplendor
Do Sol nascente.
De tal maneira eu estreitei a vida
Sem renúncias nem medos,
Que a vida foi cedendo, foi cedendo,
À pressão dos meus dedos.
Então, senti maior que o mar
O meu abraço resoluto,
Que em minhas mãos ficou a vida a latejar
Como dentro da flor lateja um fruto.
E cerrei ainda mais
Os meus dedos compridos
Para que a vida se não derramasse
Por entre os dedos mal unidos.
E enquanto eu, embriagada de alegria,
Mais apertava os meus enredos,
A vida sufocava
E enfraquecia
Na prisão cor-de-rosa dos meus dedos
E as minhas mãos mais claras que alabastros,
Frementes de verdade,
Julguei-as tão serenas como os astros
E grandes como a própria Eternidade!
Mãos que não conheciam
Nem desencontros nem esperas,
Que os tempos tidos eram seus.
Mãos que eu acreditei que noutras eras
Haviam pertencido a qualquer deus.
Hoje olho as minhas mãos insanas
De louca e de vencida
E os meus dedos completamente vãos,
E amaldiçoo as minhas mãos humanas
Porque entre as minhas mãos quebrei a vida
E não quebrei as mãos!
Incitamento
Vai, Poeta!
Canta na noite constelada
Ou no silêncio do ermo nu
E em ti mesmo disperso,
E diz que a vida foi criada
Para que tu
A pusesses em verso.
Vai, Poeta!
E entre batalhas corajosas
E humilhações de preces,
Canta e sofre por todos os caminhos
E diz que Deus criou as rosas
Para que tu pudesses
Coroar-te de espinhos.
Vai, Poeta!
Caminha pela tua estrada
Silenciosa e calma
Na luz que vem de cima,
E diz que a tua alma foi criada
Para outra alma
Encontrar rima.
Vai, Poeta!
Embora seja duro o atalho
E não vejas sequer onde se acoite
Teu coração magoado e sem carinho,
Vai e diz que o Senhor criou o orvalho
Para que tu de noite
Não chorasses sòzinho.
Vai, Poeta!
Ergue-te no Tabor onde te abrasas
Longe de invejas e querelas
E mais puro que o luar,
E diz que Deus não te deu asas
Porque tu não precisas delas
Para voar...
Vai, Poeta!
Suporta a cruz e o mal e os desenganos
Que tanto pesam, tanto,
No teu ombro vergado,
E diz que Deus criou os oceanos
Para que não pensasses
Que apenas o teu pranto
Era salgado.
Vai, Poeta!
Continua a sonhar sonhos infindos
Já que os teus sonhos teces
E os elevas à glória, ao apogeu,
E diz que Deus criou dois olhos lindos
Para que tu soubesses
Onde ficava o Céu...
Vai, peregrino audaz e forte
E diz com tua voz repleta
Num tom vivo e profundo,
Que só depois da morte
Do último Poeta,
Se acabará o mundo!
Elegia da rosa desfolhada
Colheram-te os meus dedos afilados
Num movimento cheio de firmeza,
Que os meus olhos ficaram deslumbrados
Pela tua magnífica beleza.
E quando te colhi em pleno dia
E mesmo sem pensar te abri a cova,
Lembrei-me lá que o Sol te choraria
E que por ti chorasse a Lua-nova!
Eu que habito um fantástico universo
E vivo em tudo que poesia encerra,
Sem respeito nem dó, quebrei o verso
Que rimava o teu sangue com a terra.
E tu, numa adesão quase sublime,
Erguida no esplendor da tua haste,
Tu consentiste o meu nefando crime
E nem sequer os dedos me picaste.
E mergulhando em água reprimida
Teu caule grácil, mas sadio e forte,
Imaginei dar-te a beber a vida
E gota a gota vais bebendo a morte.
Tu que já foste cândida e risonha,
Mostra-me agora o seio desfolhado.
E eu não morro de pena e de vergonha
Vendo o teu corpo virgem profanado.
Tu, morta já aos risos e ao prazer
Por minha mão mais fria que o luar,
Não tiveste o direito de viver
Porque eu tenho o direito de matar.
E neste mundo inútil, agridoce,
Onde caminha um pouco ao deus-dará,
Tua bondade imensa desfolhou-se
E eu continuo a ser egoísta e má.
E sentindo a maldade que em mim cabe
Eu pergunto sem medos e a qualquer,
Por que foi que o Senhor que tudo sabe
Não me fez a mim rosa e a ti mulher!
Sem resposta
Noite: por que vieste, noite escura,
—— Visão sem forma, estática e parada ——
Tornar ainda mais amargurada
A dor da minha humana desventura?
Aonde está a tua voz obscura
Que não responde à minha voz cansada?
E a vida passa em triste galopada
Num movimento inútil de procura.
Responde, ó noite imensa que me levas
Para os longes sem fim do teu império,
E este anseio febril combate-o e vence-o.
Mas na apatia sepulcral das trevas
Apenas oiço o sangue do mistério
A latejar nas veias do silêncio.
Canção única
Esta canção é diferente
De todas as canções.
Nem sorriso veloz
Nem lágrima que fica:
Apenas voz!
Voz que comanda e voz que embala,
Tão quente como o Sol de julho
Incendiando o Infinito,
E que possui a escala
Das carícias do arrulho
Às vibrações do grito.
Voz levantada, de expressões exactas
E planuras de luar.
Voz igual à da água das cascatas
Que apesar de ferida nos penhascos,
Continua a cantar!
Voz que esplende e cintila sem temor
No brilho intenso de uma lantejoila.
Voz rubra, de tão límpido frescor,
Que se pudesse tomar forma e cor,
Abria ao Sol num caule de papoila.
Voz que alastra e não teme nem se turva;
Que é calma agora e logo irrequieta.
Voz sonhadora como a linda curva
E positiva como a linha recta.
Voz que plena de força e de sentido,
Se ergue na convicção de que não cai.
Voz que de longe vem por atalho esquecido
E que ainda conserva o eco diluído
Dos ecos do Sinai...
Voz segura e fogosa
Que sabe até onde pode ir
Sua triunfal magia.
Voz tão forte e vibrante e poderosa,
Que se um dia mandasse o mar dormir...
... O mar dormia!
Voz que é alma dum canto que não finda.
Voz em tudo presente:
Nas esperanças e nas ilusões.
Voz! Voz com que ninguém cantou ainda...
Por isso esta canção é diferente
De todas as canções!
Sinfonia do ódio
Odeio este silêncio condenável
Que me apunhala toda, devagar,
Tão rasteiro, tão vil, tão miserável,
Que nem sequer tem forças
Para gritar.
Odeio o meu pavor —— esta voragem
Da noite escancarada e vã ——
Que de ser tão fantástico e selvagem
Nem chega a ter coragem
De pensar na manhã.
Odeio estas esperanças imprecisas
Que não sabem partir nem regressar,
De tal forma indecisas
Como lágrimas inda por tombar.
Odeio este relógio
De passos resolutos
Que nas horas do riso ou da desgraça
Friamente critica
E afirma na linguagem dos minutos
Que a vida passa
E a morte fica.
Odeio a minha mão
Fragilíssima, imbele,
Que entre o pavor da escuridão
Não sabe esfacelar com decisão
O medo enorme que me veste a pele.
E os meus olhos, odeio-os em surdina
Embora a sua redenção de cruz
E o seu calor de brasa,
Porque apesar da luz que os ilumina
Não chegam para encher de luz
Os cantos desta casa.
Em momentos convulsos,
Odeio a escuridão em que me enterro
E as algemas que prendem os meus pulsos
Pesadas como ferro.
E apesar deste medo que me leva
E das angústias em que me concentro,
Quem me dera descer ao coração da treva
E ver o que há lá dentro.
Assim, odeio a muda tentação
Deste Alcácer-Quibir
Sem história nem par
Como odeio também a indecisão
Que não me deixa ir
Nem me deixa ficar.
E odeio-me a mim mesma intensamente
—— Vítima cega dum fatal bruxedo ——
Porque não sei fugir dum mal ausente
E apesar de ser eu, conscientemente,
Não sou capaz de não ter medo!
Quem és?
Quem és? Quem és,
Imagem que me amparas e eu não vejo
E me serves de guia
Suave como um beijo
E grande como o dia?
Nasceste da brancura do luar
Ou do ventre febril da terra escura?
Oiço-te a voz na voz sem fim do mar
E no silêncio duma rocha dura.
Quando, plena de gritos e de medos,
A indecisão tortura o meu peito sòzinho,
Eu sinto a tua mão que não tem dedos
A apontar-me a grandeza dum caminho.
Inda ontem, ao longo do jardim,
Ao pé das rosas bravas
Alegres como guizos,
Eu bem sei que eras tu que me falavas
No perfume sonoro dos narcisos.
Quem és? Quem és,
Que latejas nas horas voluptuosas
E nos momentos dum torpor profundo?
És o informe clarão das nebulosas
Ou a certeza cósmica do mundo?
Sinto-te em mim, sem grades nem cadeias
A palpitar no sangue e na vida que tenho.
Mas como podes tu caber em minhas veias
Se o Céu não chega para o teu tamanho?
Quem és? Quem és,
Que te sinto pulsar
No mistério de cada gineceu,
Na frescura das rosas de toucar
E no filtro de Iseu?
Chamas-te Primavera ou temporal?
Vestes mantos azuis ou crepes de viúva?
Tens o sabor vivíssimo do sal
Ou o gosto incolor de uma gota de chuva?
No meu caminho estreito
Adivinho que segues os meus passos
E se fecho os meus braços sobre o peito
Pressinto que te aperto nos meus braços.
Quem és? Quem és,
Que me fustigas como açoite
E que fazes carícias
Que eu nem sei merecê-las,
E és sorriso de luz entre os lábios da noite
E lágrima de treva
Nos olhos das Estrelas?
Por que me chamas e depois te ocultas
Nos males já vividos
E nos beijos sonhados,
E és presença de Sol nas rosas já adultas
E ausência de calor nos botões desfolhados?
Bate-me o coração livre de mágoa
Quando oiço a tua voz que não mente nem peca,
Que a tua voz é como bênção de água
Caindo sobre a sede da charneca.
Quem és? Quem és,
Imagem que eu não vejo e que me guias
Com um poder divino
Nos dias de amargura ou de calma?
A sombra de uma cruz? Um riso cristalino?
És a vida? És a morte? És o destino?
Ou és sòmente a minha própria alma?
Como eu...
Ergue-se a labareda, altiva e forte,
Tanto mais forte, quanto mais se ergueu!
Depois é cinza a arrefecer na morte...
Como eu!
O mar azul, feroz de valentia,
Nunca alguém o domou ou convenceu.
Agora é grito, logo melodia...
Como eu!
Caiu a noite, escura de ansiedade,
E chorou sobre a terra cor de breu.
Horas depois, é festa, é claridade...
Como eu!
A Lua-cheia, em raios alongados,
Sobre a face das coisas escreveu
Um poema de versos mal rimados...
Como eu!
No Céu febril, em doido torvelinho
E em busca duma esperança que as perdeu,
Andam asas cansadas do caminho...
Como eu!
Olho os passos do Sol, firmes, precisos.
E há pouco trivejou e até choveu!
No mesmo dia lágrimas e risos...
Como eu!
A terra era um deserto sem valor
E o arado a rasgou, feriu, venceu!
Só depois de sofrer é que deu flor...
Como eu!
Mais longe!
Não invejo a realeza dos Espaços
Nem searas nem córregos nem mar,
Que vive o Sol para aquecer-me os passos
E o mundo gira para me embalar.
Não vos invejo, ó asas cor das neves!,
Que da terra fugis, do mal, das troças,
Porque eu também tenho asas e tão breves
Que me levam mais longe do que as vossas.
Não te invejo também, fonte cantante,
Sempre a correr tão límpida, tão calma,
Porque a minha alma tem água bastante
Para matar a sede doutra alma.
E não te invejo, Lua de bondade
Quando vestes de luz as noites nuas,
Que há nos meus olhos, todos claridade,
Luar que basta para muitas Luas.
Também te não invejo, eco veloz!
Nem sequer podes competir comigo:
Vai mais loge que a minha a tua voz,
Mas repetes apenas o que eu digo.
Nem te invejo, ó oceano sempre incerto!,
Que fujas, quer te alongues pela areia,
Que o meu cabelo quando está liberto
Tem ondas como tem a maré-cheia.
E não te invejo, terra sem cansaço,
Orgulhosa de aroma e de cores,
Que só depois do esforço do meu braço
Aprofunda raízes e abre flores.
E não te invejo, ó seiva sem cadeias!,
No coração do roble ou do junquilho,
Porque o sangue era tanto em minhas veias,
Que chegou para as veias do meu filho.
Nem te invejo também, montanha-mor,
Fosse ainda mais pequena do que sou.
Que eu sou muito maior que tu, muito maior!,
Pela altura a que a dor me alevantou!
Coisas do mundo, enormes, sem medida,
De gestação espontânea, natural,
Constantemente a renovar a vida
Num gigantesco parto universal.
Vós sois matiz num aloendro aberto.
Candor no pão, rijeza no penhasco.
Sois a calma a dormir sobre o deserto
E a inquietação da estrada de Damasco.
Mas eu, sou eu, real, cheia de graça,
Sujeita às leis que alegram ou consomem.
Amo no amor e choro na desgraça.
Sou mãe dum Homem, filha de outro Homem!
O mesmo Ser nos deu do Seu calor.
Mas eu, mesquinha e frágil como sou,
Quando saí das mãos do Criador
Vim semelhante ao Deus que me criou!
Inquietação
Era a noite sem luz, profunda e cava,
A enegrecer-me a vida sem ensejo.
Era o amor de alguém que me faltava
E a solidão que eu tinha de sobejo.
O amor queimou-me a carne como lava
E eu não quis mais o abraço nem o beijo.
Também não era o Sol que eu procurava,
Porque o Sol não bastou ao meu desejo.
Presa nos braços maus dum mau destino,
Braços que apertam como estreita faixa
E me param o sangue em cada veia,
Sou a vaga a correr num desatino,
Que se farta de ser a maré-baixa
E se cansa de ser a maré-cheia.
Sinfonia da cor abstracta
Cor dos anseios dos Poetas
E cor dos loiros doas heróis.
Cor incolor dos voos das borboletas.
Cor que é silêncio nas violetas,
Grito de cor nos girassóis.
Cor que veste a distância do Horizonte
E o terror das cavernas.
Cor de pecado ou de pecado insonte
Que ri no movimento duma fonte
E chora no sossego das cisternas.
Cor generosa e franca
Que reverdece a terra e aloira o milho.
Cor branca de luar da alminha branca
Que há nos olhos escuros do meu filho.
Cor da abundância duma espiga
E da fome quee ceifa e colhe à toa.
Cor da justiça que castiga
E da clemência que perdoa.
Cor do sentido que se não sujeita
E tenta erguer-se à luz do seu direito.
Cor afrontosa da suspeita.
Cor do gesto da minha mão direita
Quando traça uma cruz sobre o meu peito.
Cor violenta e sem Sol dos vendavais
E das almas inertes dos ateus.
Cor do enigma dos ventres maternais
E da graça de Deus.
Cor do sonho liberto
Para as grandes jornadas.
Cor do longe e do perto.
Cor do caminho aberto
E das asas fechadas.
Cor que se ergue ou se apaga sem disfarce
No peito alucinado de quem ama.
Cor da chama que em cinza há-de tornar-se,
Cor da cinza a pensar que já foi chama.
Cor da fúria do mar que de sobejo
Açoita o mundo inteiro
Sem descanso nem fé.
Cor viva do desejo
Que tem a água do ribeiro
De se tornar maré.
Cor sem luar da noite calma
A sonhar com a Lua.
Cor da saudade da minha alma
Quando pensa na tua.
Cor da angústia dum ai
Que a vida toda em si contém,
Cor do tempo que vai
E do tempo que vem.
Cor das risadas sãs
Sem o temor culpado
De ouvir a própria voz.
Cor da cor inocente das manhãs
E do medo calado
Das minhas noites sós.
Cor do atalho sem cor por onde vou
Devagar, devagar...
Cor intensa dos beijos que não dou...
Cor da vida que há tanto já chegou...
Cor da morte que um dia há-de chegar!
Conversa com uma Estrela
"Procurei levantar meu coração
Mas a terra prendeu-me hostil e rasa,
A vida é chão..."
"A vida é asa!"
"Quis encontrar no amor o som dum canto
E encontrei um mentido paraíso.
A vida é pranto..."
"A vida é riso!"
"Não parti nunca as malhas duma rede
Que me negava ao sonho e ao Horizonte.
A vida é sede..."
"A vida é fonte!"
"Porque é só amargura que me leva
E os meus passos a noite é que os conduz,
A vida é treva..."
"A vida é luz!"
"Pisei a estrada rubra do desejo
Quando meu coração pedia calma.
A vida é beijo..."
"A vida é alma!"
"Palpita-me a esperança veia em veia
Mas a certeza não chegou ainda.
A vida é feia..."
"A vida é linda!"
"Num roxo triste de jacarandá,
Passam meus dias trôpegos, à toa.
A vida é má..."
"A vida é boa!"
"Na minha longa estrada sempre só,
O vento passa e passa em mau agoiro.
A vida é pó..."
"A vida é oiro!"
"Prisioneira do mal que me consome,
Busco ternura e Sol e sempre em vão.
A vida é fome..."
"A vida é pão!"
"Tanta mágoa bebi pelo caminho
Que trago dentro de mim um mar de dor.
A vida é espinho..."
"A vida é flor!"
"Ergui a minha voz pura e timbrada
Mas o mundo quedou trágico e mudo.
A vida é nada..."
"A vida é tudo!"
"Sem um Sol que me aqueça ou me conforte,
Nem os meus próprios dias sinto meus.
A vida é morte..."
"A vida é Deus!"
Convite
Vinde! Que a vossa voz não tenha fim
Louvando a flor aberta deste dia,
Que o dia amanheceu dentro de mim
Crendo que era no Céu que amanhecia.
Erguei as mãos de pálido marfim
Ou palpitantes duma cor sadia
E canta a alegria carmesim
E o carmesim sonoro da alegria.
Vinde! Sede água, terra, azul, semente,
Que o dia é já um sonho realizado
Entre a incerteza de mil sonhos vãos.
E todos abraçados cristãmente
Vamos cantar a glória do Sol-nado,
Poetas, santos, réprobos, Irmãos!
No silêncio do nevoeiro,
a sereia grita...
Aquela voz monótona, brutal,
Que o sono leva;
Aquela voz sòzinha, sempre igual,
Rasga o silêncio a golpes de punhal
E fica a palpitar no coração da treva.
É um grito ritmado, alucinante,
De pesadelo.
E sem desvios (trágico romeiro!)
Faz caminho através do nevoeiro
Sem que nada ou ninguém possa detê-lo.
Seis vezes num minuto a mesma voz
Grita sem cansar e com a mesma fé.
E esta insistência calma, surda, atroz,
Entra dentro de nós:
Põe os nervos de pé.
Com as mãos tapo os meus ouvidos.
Sinto-me tonta da batalha
Como quem anda num baloiço.
Mas o grito sorri dos meus esforços vãos
E atravessa a muralha das minhas mãos,
Que é dentro da alma que eu já oiço.
Ah! Outra vez! E outra vez ainda!
E este som que penetra e jamais finda
É a alma sonora do farol.
Aonde está o Sol que não ouve este grito?
Talvez o Sol, já farto de Infinito,
Se tivesse cansado de ser Sol.
A noite já se foi e todavia
A voz não pára nunca, alucinada, cega,
Rompendo a custo a baça luz do dia
E apontando o caminho a quem navega.
O grito não descansa nem tem fim!
Estão a repeti-lo as horas idas
E aquelas que a manhã inda não concebeu.
Não vejo as árvores do meu jardim,
Mas pressinto-as despertas e transidas
E tão alucinadas como eu.
O som avança, alastra, envolve o dia
E o mundo inteiro
Num movimento circular.
E no meu quarto onde a manhã sorria
Há já tanto nevoeiro
Como no mar.
Numa interrogação imensa
Quedou-se a vida
Em cada ser.
O manto informe desta névoa densa
Veste a paisagem escondida
Do desejo de a ver.
E repete-se o grito sempre igual
No dia que chegou, na noite inda vizinha...
E rasgando o silêncio a golpes de punhal,
Aumenta a vibração monótona, brutal,
Daquela voz sòzinha.
Senhor dos mundos e de cada hora;
Do Sol bendito;
Das madrugadas triunfais:
Diz ao nevoeiro que se vá embora.
Deixe que pare aquele horrível grito,
Que eu já não posso ouvi-lo mais!
Versos para a minha alma
Se vires os teus sonhos derrubados
Porque a mão da esperança os não levanta
E pelo chão caídos e pisados,
Apesar disso, canta!
Canta a tua cantiga singular
Nos tons mais joviais e mais erguidos,
Até que um dia Deus faça cantar
Os teus sonhos pisados e caídos.
Se o trigo que lançaste à terra dura
À custa do suor que te quebranta
Na terra achou apenas sepultura,
Apesar disso, canta!
Canta num esforço de alma ou muscular,
Muito embora te chore o coração,
Até que um dia Deus faça cantar
Tuas espigas túmidas de pão.
Se tiveres no peito negro e frio
Um mal que de hora em hora se agiganta,
Deixa correr as lágrimas em fio
E apesar disso, canta!
Canta sempre mais forte e sem cansar,
Que neste mundo não há voz que baste,
Até que um dia Deus faça cantar
As lágrimas que em fio tu choraste.
Se em tuas mãos serenas, sem pecado,
Mãos esmoleres de Rainha Santa,
Só existir a cinza do passado,
Apesar disso, canta!
Canta com voz igual à voz do mar
Num ritmo sem compasso, mal seguro,
Até que um dia Deus faça cantar
As tuas mãos pejadas de futuro.
Canta canções de guerra ou de acalanto
Sem recear enfado nem castigo.
Canta com fé, com risos ou com pranto,
Que ouvindo a insistência do teu canto
Um dia o próprio Deus canta contigo!
Há-de ser numa hora...
Há-se de ser numa hora como outra hora qualquer.
Ela virá (esperada ou inesperada)
Fechar-me-á os olhos
E eu partirei sem perguntas.
Mas os outros, os que ficarem,
Esses é que querem saber
E não se cansarão de perguntar
"Onde foi", "por que foi" e "como foi".
E Deus que tudo ouve e tudo sabe
E que determinou por quê, quando e onde,
Deus guarda o seu segredo e não responde...
Inutilidade
Tomba o Sol a cor duma cantiga.
Cruzam-se as aves em constante fuga.
Abriu-se todo o Céu, sem uma ruga,
Num raro azul de porcelana antiga.
A lagoa sem lutas nem fadiga,
É espelho que nenhuma brisa enruga.
Que bem a terra negra se conjuga
Com a brancura da farinha triga.
Numa intensa alegria renovada,
Há verduras cobrindo a cruz das loisas
E mel em cada gota de suor.
E à minha roda eu vejo, extasiada,
Sempre maior a perfeição das coisas...
... E a minha imperfeição sempre maior!
Mundo perdido
O meu jardim —— um mundo conquistado
Sem duras leis nem divisões de solos
Era um mundo minúsculo e quadrado
Sem vales e sem montes e sem pólos.
Não havia limites de terreiros
Nem partilhas fantásticas do mar.
Só dividia as ruas dos canteiros
O perfume das rosas de toucar.
Com ternura e cuidado, a minha mão
Afagava a semente e o ramo e a palma,
E antes que abrisse ao Sol qualquer botão
Já tinha aberto dentro da minha alma.
Quando um lindo craveiro me nasceu
E deu flores garridas e vermelhas,
Não chamei ao craveiro apenas meu
Que os cravos eram meus e das abelhas.
Eu possuía riquezas desprezadas
Porque era minha a voz dos rouxinóis
E tinha minas de oiro inexploradas
No coração em flor dos girassóis.
Ensinaram-me as dálias e as gramíneas
Lições de cor de resultados sãos
Que matando a secura das glicíneas
Aprendi a dar água aos meus irmãos.
E também me ensinou o meu jardim
Que o sangue a arder em chamas caprichosas,
É branco nas artérias do jasmim
E doirado nas veias das mimosas.
Quando as heras, idílicas, subiram
Abraçadas aos troncos do palmar,
Meus braços de menina pressentiram
O primeiro desejo de abraçar.
Depois cresci. Cresceu o meu destino
E pediu expansão dentro de mim.
E o meu jardim tornou-se pequenino.
E eu não cabia já no meu jardim.
E deixei o meu mundo sem estrondo
À procura de novos Horizontes
E achei um mundo intérmino e redondo
Com pólos e com vales e com montes.
E eu que ignorava prepotência e mágoa,
Vi, num desgosto atroz que não se mede,
Que cada um bebia a sua água
E deixava os irmãos morrer à sede.
E vi também —— tristíssima e fremente ——
Que o sangue possui sempre a mesma cor,
Seja no coração dum inocente,
Seja no coração dum pecador.
Hoje, tudo esfumado na distância,
Naufragada em verdades e queixume,
Do florido jardim da minha infância
Só me resta a lembrança do perfume.
E agora, ó mundo impávido e infecundo!,
Por muito que me iludas e me embales,
Que saudades do meu perdido mundo
Sem pólos e sem montes e sem vales!
Impulso
O que me dói é ver rosas sem dono,
Desfolhadas, inúteis, silenciosas,
Na agonia da morte e do abandono
E não poder florir mais rosas!
O que me dói é ver águas estranhas
Represadas em veios fugidios
A germinar no ventre das montanhas
E não poder abrir mais rios!
O que me dói é ver terra solteira
Do fresco vale à improdutiva serra
A desejar o grão da sementeira
E não poder cavar mais terra!
O que me dói é ver almas doentes
Que eram sadias como verdes palmas,
Sem luz nem sonhos e de si ausentes
E não poder curar mais almas!
O que me dói é ver o Céu vedado,
Como escondido por um denso véu,
À tentação dum voo mais ousado
E não poder rasgar mais Céu!
O que me dói é ver a vida forte
Num momento curtíssimo vencida
Pelo abraço titânico da morte
E não poder gerar mais vida!
O que me dói é ver o mundo imenso
Em movimentos quase moribundos
Sobre um abismo trágico suspenso
E não poder criar mais mundos!
O que me dói no fel das horas sós,
Quando a vida é um não e um sobressalto,
É ver que ninguém ouve a minha voz
E não poder gritar mais alto!
Altura
Longe! Seja onde for! Noutro lugar:
Novos Céus. Novos mundos. Novos ritos.
Perdida na extensão dos Infinitos
Onde nem mesmo o Sol possa chegar.
Subir e não temer e não cansar,
Numa ascensão sem peias e sem mitos,
Esquecida do horror de humanos gritos
Sob a mudez granítica do luar.
Porque hei-de ultrapassá-las e vencê-las,
A minha mão há-de apagar Estrelas
No silêncio imortal dos Céus absortos.
Hei-de ir além do fim de qualquer fim,
Deixando longamente atrás de mim
Um turbilhão suspenso de astros mortos!
Balada com surdina
Resisto à tentação de cada porto
Com a mais forte e inútil das coragens.
(Minha alma tem a calma dum Mar Morto
Todo nu de marés e de viagens...)
Que o Céu se feche em trágicas procelas,
Que se abra a terra em lírica fragrância...
(Minha alma é uma torre sem janelas
Onde habita o mistério da distância...)
Mal oiço a voz do amor que chama e ilude
E deixa um gosto a Sol em cada vida.
(Minha alma é o rosto liso dum açude
Mas sem nenhuma Estrela reflectida...)
Que importa o ruído insólito do mundo
Gritando sem piedade nem cautela...
(Minha alma é um silêncio tão profundo,
Que a sombra faz barulho dentro dela...)
Passa o tempo despido de alegria
E do espinho cruel de cada mágoa.
(Minha alma é uma cisterna já vazia
Que nem se lembra de ter tido água...)
A barca do meu sonho o vento impele-a
Sem desejo, sem riso e sem queixume...
(Minha alma tem o branco da camélia
E a ausência inexplicável do perfume...)
E o mundo gira em doida caminhada
Ao compasso da mão que o modelou.
(Minha alma é como a espiga já ceifada
Matando a fome àquele que a ceifou...).
Queixa
Chorando entre as humanas criaturas,
Quis repartir a mágoa que me coube.
Gritei o fel das minhas amarguras...
... E ninguém soube!
Depois, expondo o peito desnudado
E a angústia sem limites que o feriu,
Mostrei meu coração todo chagado...
... E ninguém viu!
Então, escrevi com febre, com ardor,
Um poema sem igual, que era só meu.
Rimei a cruz com lágrimas de dor...
... E ninguém leu!
Meu Deus, meu Deus:
Se todos somos
Teus filhos,
Que irmãos tenho eu
Que nenhum soube
E nenhum viu
E nenhum leu?
Canta!
I
Mesmo que ninguém oiça, não desistas!
Ergue a voz sem receios nem cautelas.
Deixa entrar a manhã pelas janelas
Ou a luz dum poente de ametistas.
Colham só rosas tuas mãos artistas
Mesmo entre a maldição de mil procelas.
E faz-te ao mar! Desfralda as tuas velas
Na mais linda de todas as conquistas!
Canta na alma, na pele, em cada veia,
Que ao som da tua voz mais se levantam
As barreiraas feudais do teu desdém.
Esquece a incompreensão que te rodeia
E canta, que também as aves cantam
E não esperam aplausos de ninguém!
II
Irmão: Levanta a voz quente e vibrante
E canta doidamente como um sino.
Canta com a alegria dum menino
E a coragem bravia dum gigante.
Canta a vida fugaz de cada instante
E desse breve instante faz um hino.
Ergue-te além do mundo e do destino
E aproxima de ti o Céu distante.
Levanta a voz sem dor nem sobressalto.
Mostra a tua alma inteiramente nua
Que alguém há-de escutá-la e compreendê-la.
Levanta a tua voz, canta mais alto,
E a cantar alto vai de rua em rua
Já que não podes ir de Estrela em Estrela!
Glorificação
Abre os olhos e vê:
Por mãos mais do que santas
Há luar derramado nos caminhos
E tantas rosas, tantas,
Que nem se vêem os espinhos.
Abre os olhos e vê:
O dia beija as almas e o basalto,
Sonhos de amor, horas de pesadelo,
E canta o Sol de tal maneira alto,
Que a noite nem se atreve a interrompê-lo.
Abre os olhos e vê:
No resplendor das gargalhadas sãs,
Tanto aroma nas rosas de toucar,
Tanto riso na boca das romãs,
Que a gente até se esquece de chorar.
Abre os olhos e vê:
No silêncio sem fim das horas calmas
Ou no anseio de sonhos por sonhar,
Há tanta mocidade em certas almas,
Que o tempo tem vergonha de passar.
Abre os olhos e vê:
Quanta vez uma angústia verdadeira
Um sonho traz em si já realizado.
A seiva que era antiga na videira
É no bacelo sangue renovado.
Abre os olhos e vê:
Roubem-te injustamente a luz,
Caminha sem descrença ou aflição,
Que pregada nos braços duma cruz
Está a certeza da Ressurreição.
Abre os olhos e vê:
O Sol não fez em vão uma promessa:
Se a chuva não se cansa de cair,
Foi porque a Primavera veio tão depressa
Que nem deu tempo à chuva de partir.
Abre os olhos e vê:
Se humedeces a terra com suor
E semeias à custa de cansaço,
É para que o teu pão saiba melhor
E te orgulhes da força do teu braço.
Abre os olhos e vê:
Pois se fazes nascer o trigo e a flor
E não há Céu que as tuas mãos não domem,
É para que agradeças ao Senhor
O divino triunfo de ser Homem!
Hino à Terra
Aqui tens o meu canto que se expande
Em tudo quanto sou.
Esse canto banal que só é grande
Da grandeza do amor que mo ditou.
Terra pagã, ardente e toda nua
Sem leis nem marcos,
Que te entregas ao Sol em cada rua
E que à noite possuis o corpo astral da Lua
No silêncio dos charcos.
Terra mística, pura e benfazeja,
Toda ajoelhada num fervor imenso.
Terra humilde que adora e que rasteja
E se alevanta ao Céu em cada Igreja
Numa oração balsâmica de incenso.
Terra que tens um corpo igual
Ao meu,
Sujeito à dor, aos sonhos, ao deleite.
Que vais além do certo e natural:
Já o calor de Agosto arrefeceu
E tu inda transpiras vinho e azeite.
Quando vejo rasgar-te as carnes invioladas
E te pisam depois vencida e nua,
Eu sei que num pudor de virgens profanadas
Hás-de cerzir com hastes enlaçadas
O bárbaro rasgão duma charrua.
Tudo em ti é milagre e festa e amor;
Afirmações vitais
De infinita ternura,
Que ainda o trigo está na mão do semeador
E já palpita nos casais
Um cheiro morno a cozedura.
Terra sonora e quente das baladas
Que mistura teus cantos aos dos zagalos,
Que é tua a voz no lume das queimadas
Como é teu o calor na voz dos ralos.
Terra-poeta da flor, do mel, do pomo,
Dum poema que jamais foi copiado:
Cada verso é um gomo
Dum fruto criado.
Terra de exaltações sempre sagradas
Que te rias ou chores ou retoices.
Terra das leiras semeadas,
Do golpe das enxadas
E do culto das foices.
Quando o Sol com seus dedos sensuais
E mãos seguras
Veste às searas derramados oiros,
Tu cantas as vitórias dos trigais
E as espigas maduras,
Terra morena de cabelos loiros!
Homem: ajoelha e beija a Terra-mãe
Na montanha, no vale ou prado nu.
Sim! Beija-a sem-vergonha nem desdém
Que o Sol beija-a também
E o Sol é mais que tu!
Poema da sombra
Que destino tão raro te domina
Em mil contradições todas secretas:
Quanto mais vivo é o Sol que me ilumina,
Mais profunda é a noite que projectas.
Quero andar sem receios nem cansaços
Na estrada aberta ou densa de arvoredo,
E tu cavas à frente dos meus passos
Profundidades que me causam medo.
Seja ao Sol-posto, seja à luz da aurora,
Num tom que não convence nem deslumbra,
Tu vais compondo pela estrada fora
Versos sem rima e cantos de penumbra.
Corpo sem carne, formas quase aladas,
A nada te submetes ou sujeitas.
Nem o vento em ciclópicas rajadas
Te levanta do chão onde te deitas.
Nem o mar numa fúria trovejante
Rasgando litorais com bravos dedos,
Apaga do seu dorso de gigante
A projecção teimosa dos rochedos.
Couraçada de Sol ou de luar,
Nem a nuvem fugindo apavorada,
Que na terra morena, irregular,
Tu imprimes seu gesto em debandada.
Seja a manhã nuinha de ansiedades
E o Céu azul sem contracções de chuva,
Tu caminhas alheia a claridades,
Vestida, como a noite, de viúva,
Prisioneira da mais fatal magia
E da cegueira negra que te leva,
Tu profanas a ardência do meio-dia
Com ais sem cor e síncopes de treva.
Teu nome vibra em crispações estranhas:
Frio de gelo, queima como frágua
No colorido seio das montanhas
E no corpo incolor de qualquer água.
Quando caminhas na tardinha calma
Sob a curva azulada dos Espaços,
Fica o mistério vivo da tua alma
A escorrer do silêncio dos teus passos.
Que oposição constante se traduz
Da tua alma sem cor, mal definida:
És tu que dás a morte a toda a luz,
Quando é da luz que tu recebes vida!
Arrebatamento
Há sinos de oiro na mudez do Céu.
Gargalhadas na boca das nascente.
Uma aurora sem mácula nasceu
Das trevas inda há pouco renitentes.
Do azul que a Primavera concebeu
Brotam perfumes bárbaros e ardentes
E uma luz sem mistérios se acendeu
Na misteriosa alma das sementes.
Asas livres sem medo ou dissonância,
Cantam a melodia da distância
Num tom alto, magnífico, profundo.
E eu sou tão forte e virgem de cansaços,
Que até penso que nasce nos meus braços
A força hercúlea que sustenta o mundo!
Felicidade
O segredo é viver uma outra vida
E ver mil rosas sem tentar colhê-las.
É sonhar além-mundo, a fronte erguida,
Os pés no chão e os olhos nas Estrelas.
Matar a sede com a própria essência
Do coração purimo e resoluto.
Ter raízes na leiva da existência
Sendo primeiro flor e depois fruto.
É ser como a violeta presa e calma
Embalsamando a solidão do Espaço.
É entregar a alma a outra alma
E ter as mãos, dormidas, no regaço.
O segredo é passar entre os escolhos
Sem que te firas, como à noite o luar...
É rimar alma com a luz dos olhos...
Fazer versos com beijos por trocar.
Beber a luz das tardes incriadas
E embalada na música dos ninhos
Deixar calor ao longo das estradas
E pegadas de Sol pelos caminhos.
No tempo, de horas rubras ou subtis,
É ser a ligação (o pão e a brasa)
Entre o cárcere negro da raiz
E a liberdade azul de qualquer asa.
O segredo é ganhar, quando se perde.
Medir, no vale, a dimensão dos cimos.
Ter uma esperança eternamente verde
Como o sangue das heras e dos limos.
O segredo é voar, quando te domem.
Ter aos olhos dos outros e dos teus
Sob a aparência corporal dum homem,
A estrutura magnífica dum deus!
Vibração
Horas quietas, sem Sol nem desenlaces,
Ao sabor duma vida sem sabor.
Lívido o tempo... lívidas as faces...
Sangue: mais cor!
Já me esqueci do tom da madrugada.
O Norte escuro é também escuro o Sul.
Toda a Amplidão na treva amortalhada...
Céu: mais azul!
Paisagem fria, tenazmente calma,
Sem a chama dum fogo interior.
Frio de neve a arrefecer-me a alma...
Sol: mais calor!
Caminhada titânica e deserta
Num caminho sem árvores nem brilhos.
Certos os passos numa estrada certa...
Mundo: mais trilhos!
Lábios crestados, secos de amarguras,
Como queimados numa rubra frágua.
Sonha-me a boca inéditas frescuras...
Fontes: mais água!
Descampado irreal mas sempre vivo
Na expressão má das pedras silenciosas
E no perfil impávido e agressivo...
Jardim: mais rosas!
Sol que foge e que trai como um cobarde
E aos outros deixa a concepção da cruz.
Tarde que é sempre eternamente tarde...
Dia: mais luz!
Mas se afinal esmorecer o dia
E deixar negra a solidão da rua
E a minha alma mais só e mais sombria...
Noite: mais lua!
Entre esperanças tímidas, sem meta,
No turbilhão dum vendaval medonho,
Grita a fome de quem nasceu Poeta...
Alma: mais sonho!
Provei já o veneno da saudade
E as lágrimas bebi-as uma a uma.
Naufraguei num oceano de ansiedade...
Mar: mais espuma!
Pisem meus pés traições e desenganos.
Saiba eu vencer onde eu já fui vencida.
Po que já estive morta muitos anos...
Vida: mais vida!
Paisagem nocturna
O luar cai sobre mim, neste meu peito
E na minha alma triste, toda nua.
E a minha alma é tão casta como a Lua
E o meu sangue é luar já liquefeito.
Nem um ritmo mais vivo ou imperfeito
No meu corpo enluarado se insinua.
Sou calma como o Céu, o vale, a rua
Que o luar afaga em sonolento jeito.
Um sossego divino paira em tudo...
Não tenho mãos nem sonhos nem idade...
Sou apenas luar sem bem nem mal.
E a Lua cai sobre o meu peito mudo
Com a mesma subtil serenidade
Com que beija o silêncio de um vitral.
Propósito
Hei-de fechar-me num castelo imenso
Mais alto ainda do que o meu desdém,
Sobre um abismo trágico suspenso
Onde não possa ir ninguém.
Eu não quero que os mais, num tom preciso
E de expressão vitoriosa e má,
Notando a falta do meu riso
Perguntem sem piedade:
"Aonde está?"
Hei-de pregar as portas e as janelas
Numa alucinação de louca
como outra igual não há,
Que eu não quero que o Sol, a Lua e as Estrelas
Vendo sem riso a minha boca
Perguntem sem piedade:
"Aonde está?"
Depois, num gesto seco,
Hei-de matar minha alma incalma
Que navegava ao deus-dará,
Que eu não quero que o eco
Fique a dizer baixinho na minha alma:
"Aonde está?
Aonde está?"
Cantiga
Quando a manhã vier
Sem prantos e sem cruz
Colher a flor da noite
Com suas mãos de luz...
Quando o dia vier
Doirado de arrebol
Colher a flor da aurora
Com suas mãs de Sol...
Quando a noite vier
—— E tudo a noite leva! ——
Colher a flor do dia
Com suas mãos de treva...
Seja noite ou Sol-pôr,
Minha alma de mulher
Será sempre incolor,
Quando a manhã vier,
Quando o dia vier,
Quando a noite vier...
Exuberância
Tão viva estou dentro em mim
Que liberta de segredos
E da traição das procelas,
Para contar as Estrelas.
Tão viva estou dentro em mim
Que em horas ardentes, loucas,
Embora fossem velozes,
Desejava ter cem bocas
Para cantar a cem vozes.
Tão viva estou dentro em mim
Que esquecida dos cansaços
E do mal já findo e ausente,
Desejava ter cem braços
Para abraçar toda a gente.
Tão viva estou dentro em mim
Que afastados os escolhos
E morta a noite sombria,
Desejava ter cem olhos
Para ver raiar o dia.
Tão viva estou dentro em mim
Que em ascensões incontidas
Numa vibração completa,
Desejava ter cem vidas
E em todas elas ser Poeta.
Tão viva estou dentro em mim
Que farta de estradas rasas
E dos pés que Deus me deu,
Desejava ter cem asas
Para caminhar no Céu.
Tão viva estou dentro em mim
Que sendo as horas incalmas,
Dias, semanas e meses,
Desejava ter cem almas
E dar-te a alma cem vezes!
Exortação
Vai com o vento pelos campos fora.
Morde as espigas. Bebe a água alheia.
Veste o manto real da Lua-cheia
E chama tua à luz de cada aurora.
Canta a consumação de qualquer hora.
Ergue castelos, mesmo sobre a areia.
Que a vida te palpite em cada veia
E em cada cravo um novo cravo inflora.
Abre as asas no Céu ilimitado.
Levanta sonhos. Vive o teu romance
E duplica o amor que te couber,
Que tudo é consentido e perdoado
Quando Deus pôs o mundo ao nosso alcance
E se nasceu dum ventre de mulher!
Elogio do vento
Quando a noite chuvosa e desbotada
Veste de sombras o esplendor da aurora,
Na intermitência duma voz molhada
O vento não faz bulha: o vento chora.
Quando a folhagem leve, de mansinho,
Recortada na cor de um Céu de opala
Em suas verdes mãos segura um ninho,
O vento não faz bulha: o vento embala.
Quando o luar aos poucos se insinua
E o seu fulgor as coisas embeleza,
Na quietude olímpica da Lua
O vento não faz bulha: o vento reza.
Quando na luz da tarde transparente
Quase que a medo a brisa se levanta
E as searas solfejam docemente,
O vento não faz bulha: o vento canta.
Quando o botão a abrir no roseiral
Olha o azul onde a manhã sobeja,
No anseio dum afago sensual
O vento não faz bulha: o vento beija.
Quando o mar escabuja lés-a-lés
Rasgando as velas e quebrando o leme,
A combater a fúria das marés
O vento não faz bulha: o vento geme.
Quando a manhã no máximo esplendor
A claridade e o brilho traz em si,
Cheio de Sol e bêbedo de cor
O vento não faz bulha: o vento ri.
Quando sem contracções, devagarinho,
Se arrepia o silêncio na vidraça
E há um vago rumor pelo caminho,
O vento não faz bulha: o vento passa.
Seja na quietação dos dias bons
Quando adormece a vida sem lamento,
Seja na orgia bárbara dos sons,
O vento não faz bulha: o vento é vento.
Que o vento passe em indolente jeito
Ou todos os ruídos sejam seus,
Escuta o vento sempre com respeito:
Talvez na voz do vento fale Deus.
A esquina
Além da tentação, havia o medo.
Um sonho bom ou coisa má?
Uma promessa trágica?
Um lírico segredo?
Sabia lá!
Horas e horas de incerteza.
Iam meus olhos,
Mas eu não ia.
Era a amargura duma Estrela acesa
A pressentir o dia.
Ah! Se eu ousasse!
E era um mundo de sonhos e de abrolhos
O ângulo brutal dessa parede.
Se para lá secassem os meus olhos
E eu nunca mais tivesse sede!
Mas no meu peito nebuloso
Uma dúvida vã ficava erguida:
Podia achar um trilho mais lodoso
E mais lodosa, a vida...
A estrada, até ali, era desabrigada,
Sem luz e sem calor
Nem voz de rouxinol.
E eu só pedia para a minha estrada
Um perfume de flor
E uma réstia de Sol.
A minha alma, indecisa, combatia
Numa luta ora viva, ora funesta.
Eu bem sabia
Que o meu futuro dependia
Do gume duma aresta.
Mas um dia a coragem foi maior.
Foi maior o desejo nesse dia.
E livre de embaraços
E apressando os meus passos,
Venci a hesitação que me vencia.
Hoje olho em derredor, estarrecida:
Tudo é novo, fantástico, profundo,
Com um sabor a Terra Prometida,
Porque olho agora a vida
Do outro lado do mundo.
Virão de novo as horas más
Ou viverei eternamente presa
Deste não-ser que me domina?
Venha seja o que for! Tanto me faz!
Por ora basta-me a certeza
De ter dobrado a esquina!
Mistério
Choro, por quê? Por quê, esta agonia
Que não tem um motivo definido?
Por que vejo tão pálido este dia
Quando o Sol é um cravo já florido?
Rio, por quê? Quem deu esta alegria
Ao meu peito inda há pouco entristecido?
Luar que não nasceu nem alumia:
Por que me beijas antes de nascido?
Sangue rebelde, faces de marfim,
Sou mar agora de ondas bem erguidas,
Logo rastejo, tímida e mesquinha.
Que mistério tão grande eu trago em mim:
Passam na minha vida tantas vidas,
Que eu nem chego a saber qual é a minha!
"Appassionato"
Beijou-me o Sol nascido há um momento
E a minha alma ficou limpa de mágoa,
Numa alegria, num deslumbramento,
De cantarinha nova cheia de água.
Sinto que a vida natural me invade
Numa certeza bíblica e pagã
E que me aloira a pele a claridade
Que se acende nas rosas, de manhã.
Há entre os ramos densos da verdura
Sulcos mortais da noite em agonia
E na minha alma un gosto de frescura
Como há nas fontes ao nascer do dia.
Dos longes, a distância traz nas veias
Um sangue ora violento, ora tranquilo:
A crestada volúpia das areias
E a sombra verde dos palmares do Nilo.
Sem que ao menos os homens desconfiem,
Poalhas de oiros as coisas embelezam.
Oiros do olor com que os narcisos riem,
Oiros da fé com que as Estrelas rezam.
Oiros cobrindo as arestas dos escolhos
E as bermas duma estrada indefinida.
Oiros que tanto pulsam nos meus olhos,
Que até consigo ver doirada a vida.
O Sol, mais alto, doido de pujanças,
Beijando frutos, pântanos e linhos,
Foi buscar luz aos olhos das crianças
E beber cor nas giestas dos caminhos.
Anda tanto sossego pelo ar
E na terra vital que o reproduz,
Que o silêncio ficou a decorar
A linha exacta e triunfal da luz.
E aquele beijo vindo dos Espaços
Foi tão longo e absoluto sem protestos,
Que há tons ruivos na sombra dos meus passos,
Manhãs a arder em todos os meus gestos.
Voático
Ungi-me, Fogo!
Dai-me o poder em borbotões
Na tepidez da tarde ou no clamor das brasas,
Que há no sangue revolto dos vulcões
E no mistério criador das asas.
Ungi-me, Luz!
Abraçai-me com vossos abraço forte
Que nenhum braço humano quebre e anule,
Que ao mesmo tempo é Sol no pólo Norte
Como é cintilação no Cruzeiro do Sul.
Ungi-me, Cor!
Dai-me a vossa alma cândida e singela
Ou triunfal num gesto ousado,
Que é branca no silêncio duma cela
E rubra numa noite de pecado.
Ungi-me, Som!
Dai-vos todo sem medo nem amarra
Numa certeza viva que não zomba,
Que é ascensão num grito de cigarra
E dor na pétala que tomba.
Ungi-me, Vento!,
Com a vossa eternal contradição
Em horas imanentes,
Que é morte nos arrancos do tufão
E vida no transporte das sementes.
Ungi-me, Força!
Dai-me a saúde bárbara das glórias
Que não conhecem febres nem crepúsculos,
Pois sois o canto alegre das vitórias
E a alegria cantante dos meus músculos.
Ungi-me, Céu!
Vós que vesdes as grades da clausura
E o meu tormento de proscrito,
Dai à minha alma negra de secura
A vertigem azul do Infinito.
Ungi-me tal qual sou, vibrante, altiva,
Iluminada e forte,
Tão absoluta e verdadeira,
Que espere a Eternidade
De tal maneira viva,
Que nem a morte
Me queira!
Ode ao Silêncio
Tu, sim, que falas sem que ninguém oiça.
Tu, sim, que não repetes o que escutas,
Da florzinha em botão que mal baloiça
À exactidão das pedras resolutas.
Tu, que andas sem mentiras, devagar,
Que não tens tarde ou cedo,
Nem honras nem agravos,
Tu, sim, irmão do luar,
Dos beijos em segredo
E do aroma dos cravos.
Tu, que és meu rei e meu vassalo,
Entre os amigos, o melhor amigo,
E ouves o pouco que eu não calo
E o muito que eu não digo.
Tu, que impões a certeza do momento
Quando te alongas nas planícies sós,
Tão majestoso e tão sem movimento,
Que nem o vento
Se atreve a erguer a voz...
Tu, deus eterno duma fé tamanha
Sem cruz e sem espinhos.
—— Bênção de calma estranha
Caindo sobre o corpo da montanha
Vestida de caminhos.
Tu, tu a que de rojo imploro
Que não me negues o teu bem,
Companheiro das lágrimas que choro
E não mostro a ninguém.
Tu, que adormeces no torpor das asas
Depois do beijo morno do poente
E gritas de saudades pelas brasas
Na voz sem voz da cinza quente.
Tu, que és amparo generoso
Das noites quietas,
Dos longes vagos,
E vês reproduzir teu rosto silencioso
Nos olhos dos Poetas
E no cristal dos lagos.
Tu, que és sempre o maior
Mesmo entre as coisas grandes,
Sem mercês nem tributos
Porque és dono e senhor.
Tu, que te multiplicas e te expandes
Na incubação dos frutos
Quando ainda são pétalas de flor.
Tu, que vives na cor das nuvens fugidias
E nos abismos fundos
—— Ser primário das grandes criações ——
Que tu já existias
Antes dos mundos,
Das águas e dos sóis e dos trovões.
Tu, sem limite de existência,
Sem valor e sem preço,
Gémeo da mão que me criou a mim,
Igual a Deus na Sua própria essência
Pois como Deus, tu és desde o começo
E hás-de ser sempre além de todo o fim!
Sem remédio
Tornasse eu a chorar o mesmo pranto.
Perdesse-me outra vez no torvelinho
E eu voltaria a andar por um caminho
Louco de Sol e trágico de espanto.
Que o sono sem raiz nem acalanto
Se afastasse dos meus lençóis de linho
E deslumbrada eu bendiria o espinho
Que deu à minha vida um novo encanto.
Fosse uma chaga o coração inteiro.
Que importa o pranto quer ninguém socorre
E a dor que só a noite consolou?
Sou como a chuva presa num lameiro
Que a terra suga lentamente e morre
A reflectir o Céu de onde tombou.
Cântico
Canto na curva da asa que não poisa;
No chão; em cada flor; no mar profundo.
Se me sinto cantar em cada coisa,
Cantai comigo, mundo!
Sem amargor nem movimentos lassos,
Numa voz toda branca de luar,
Embalo uma canção entre os meus braços,
Cantai comigo, mar!
Quando o dia é um beijo de paixão
Na terra que inda a noite reproduz,
Eu toda sou o Sol de uma canção...
Cantai comigo, Luz!
Num silêncio de mágicos segredos,
Quando a hora é odílica e é langue,
Trago canções fechadas nos meus dedos...
Cantai comigo, sangue!
Caminho franco e largo, sem abrolhos,
Na paisagem da vida se insinua.
Brilham canções caladas nos meus olhos...
Cantai comigo, Lua!
A Primavera abriu risos de lume
Na face das roseiras solenciosas.
Palpita em mim um ritmo de perfume...
Cantai comigo, rosas!
Na calma transparente da Amplidão
Não saudades de perdidas brasas.
É um cântico azul meu coração...
Cantai comigo, asas!
Que importa a rocha improdutiva e dura
E a tristeza da seara já colhida
E em julho a fonte cheia de secura...
Cantai comigo, vida!
Lá vem o Outono e a fonte desabrocha.
De novo o trigo há-de ser verde e forte.
Um dia os musgos vestirão a rocha...
Cantai comigo, morte!
Poema do mar
No silêncio duma hora que era minha,
Parti da solidão dos areais
Deixando fora da alma
A luz difusa da tardinha
E as colunas do cais.
O mar era o convite e a tentação.
A trova
Do maior trovador.
Era a certeza duma vida nova
Para além de qualquer Adamastor.
Era a chama dum sonho renovado
Que se ateava em derredor,
Que para lá do sonho realizado
Há sempre um sonho maior.
Mas encrespou-se o mar. Perdeu a calma.
Ergueu-se em ondas.
Caiu em convulsão.
Tornou-se a levantar.
E a cerração
Irmanou a ansiedade da minha alma
Aom os anseios do mar.
O vento, aos repelões
E de todas as bandas,
Não descansava um só momento.
Mas eu nem o senti, que eu tinha as veias pandas
Mais cheias de ilusões
Do que de vento.
E fui, alheia ao vento e ao temporal,
Surda às queixas do mar e aos uivos das rajadas,
Tebdo por fundo o acorde musical
Das velas desfraldadas.
As águas em galope, salto em salto,
E sem ninguém poder detê-las,
Passaram para lá da bruma.
E as ondas em tropel foram tão alto,
Que até na face das Estrelas
Corriam lágrimas de espuma.
E fui, sem ver os dias que passavam.
Sentindo cada vez menos amargo
O silêncio profundo
E vendo a vida a latejar ao largo
Quando os meus olhos ancoravam
Em cada porto do mundo.
Mas os meus passos continuavam sós
Embora fosse o cais triste ou risonho,
Que ninguém entendia a minha voz
Nem falava a linguagem do meu sonho.
E entre o rumor das gentes
Voltei sobre os meus passos
—— Que as ondas os prendiam ——
Sem escutar a voz dos continentes
E fugindo dos braços
Que os cabos me estendiam.
E as minhas velas cada vez mais cheias,
Avançam em jornadas triunfais.
E atrás de mim ficaram as areias
A estrebuchar nas mãos dos litorais.
Ó mar das quilhas!
Ó mar sem fundo!
Das brancuras do sal! Das espumas de linho:
Afasta-me dos portos e das ilhas
Que eu quero dar a volta ao mundo
Sem encontrar Brasis no meu caminho!
Luz
Ser luz! Só luz! Com fé! Certos os passos.
Luz que vive e que sofre. Luz que anseia,
Seja grito de Sol pelos Espaços
Ou seja humilde chama de candeia.
Luz que ergue em ascensão nos quentes braços
O corpo sem calor da Lua-cheia.
Luz que é olhar de Deus nos olhos baços,
Manto nas sestas e esplendor na ceia.
Nas noites calmas, ermas, de procelas,
Ser a luz reflectida das estrelas
No rosto sem feições da água parada.
Ser sempre a luz que afrouxa ou que deslumbra,
Seja a tarde a vestir-se de penumbra,
Seja a noite a esbater-se em madrugada...
Invocação ao sonho
Vem,
Mas não tragas vestida
A túnica insensata da pureza,
Que é mentira ser puro ao pé de tanta vida
E de tanta beleza.
Vem sem disfarce e com prazer
—— Como tenho sonhado tanta vez ——
Na verdade inegável do teu ser,
Na mais impávida nudez.
Anda em passadas nítidas, completas.
Perde esse aspecto langue.
Não fales a linguagem dos Poetas:
Fala-me a prosa bárbara do sangue.
Vem e sê louco sem hipocrisia
E sem modéstia nem orgulho
Deixando uma verdade no teu rasto,
Que na loucura deste Sol de Juolho
É impossível ser casto.
Vem
De olhos em brasa e em mim dispersos
Sem temer nem escândalos nem mortes.
Vem, mas troca a anemia de dois versos
Pela certeza de dos braços fortes.
Vem, pleno de alegria e de saúde,
Sem a porta fechada,
Que as portas são um não que nos ilude
E o culto da renúncia é uma crença falhada.
Vem ignorando o gosto da ansiedade
Que a escravidão gerou,
E traz contigo a liberdade
Que o vento te ensinou.
Vem luminoso como o azul-cobalto
E num desvairamento cego,
E canta alto
Como os ralos no pego.
Vem no esplendor dum riso que envenena
As bocas inda não beijadas,
Trazendo à flor da pele morena
Um perfume sensual a rosas encarnadas.
Vem e não penses mais na Lua
Nem lhe procures rima
E traz a carne castamente nua
Cheirando a ceifas e a vindima.
Vem
E traz nas tuas mãos de estrutura pagã
E encanto peregrino,
Numa, a flauta de Pã
E noutra, o meu destino.
E quando vieres por caminhos certos
Acelerando o passo,
Ainda que no abismo te baloices,
Traz nos braços abertos
A intenção recta dum abraço
E o gesto curvo das foices.
.........................................................
Mas não venhas, não venhas!
Embora fosses todo meu
Sem receios nem calma,
Senhor, Senhor: que havia eu
De fazer à minha alma?
Alentejo
Meio-dia, em Agosto. O Sol pesado
Arde sem descansar, num fogo lento.
Não há sombras nem tons nem movimento...
Cheira a sede e a silêncio e a queimado.
O trigo já maduro e já cortado
Aguarda num heróico assentimento.
Dorme o som de mãos dadas com o vento
Na extática nudez do Céu parado.
Sufoca-se de luz e de esplendor.
Olhai a Natureza. Olhai e vede:
Suando pó, cansada de implorar.
E o Sol aquece mais. Deus e Senhor:
Por que permites que haja tanta sede
Se não dás água para a mitigar?
Canção inútil
Não fui! Voltei para trás.
Mas a alma lá ficou
Inteiramente agarrada.
Ai! a mentira dos passos
Ante a verdade da estrada!
E se eu quisesse, podia!,
Que já quebrei as amarras
E o meu destino é só meu.
Ai! a mentira das asas
Ante a verdade do Céu!
Mas voltei, cobardemente,
Transformando num sorriso
A mágoa que me consome.
Ai! a mentira do pão
Ante a verdade da fome!
E ninguém viu que era falso
O prazer que me faltava
Como à sombra falta a luz.
Ai! a mentira do riso
Ante a verdade da cruz!
O coração pulsou alto
Mas conservou-se sem cor
Meu rosto pálido, exangue.
Ai! a mentira da pele
Ante a verdade do sangue!
Os meus passos me trouxeram
Pisando espinhos e abrolhos,
De expressão serena e calma.
Ai! a mentira do corpo
Ante a verdade da alma!
E os outros, quando me viram,
Acreditaram sem custo
Na minha expressão mentida.
Ai! a mentira do mundo
Ante a verdade da vida!
Ninguém, ninguém me olhou dentro
Nem viu que a minha amargura
Era amargura sem fim.
Ai! a mentira dos outros
Ante a verdade de mim!
Hora inquieta
Como os cativos que já nada esperam
Acorrentados a grilhões e a potros,
Tenho sede da água que é dos outros...
Tenho fome do pão que não me deram.
Que fz que entenda a fala das marés
E os silêncios nocturnos do luar,
Se inda não aprendi a caminhar
Sentindo a terra firme sob os pés.
De que serve ser forte e ter saúde
E voar para além de cada coisa,
Se ninguém me ensinou como se poisa
Quando as asas se cansam de Altitude!
De olhos cheios do azul do Céu profundo
E de alma a estrebuchar, insaciada,
Sinto que vou morrer asfixiada
Entre as quatro paredes deste mundo.
Que importa o sonho a arder num fogaréu
E ter a fé castíssima dum monge,
Se para o meu anseio de ir mais longe
Já não me basta a vastidão do Céu!
Se eu sinto a palpitar dentro em meu ser
Uma luz sem expansão e sem medida.
Ah! por que me entregaram toda à vida
Se me não ensinaram a viver!
E odeio a terra e o seu ar de boda
Na loucura patética da tarde,
Porque até a minha alma abdica e arde
Na febre horrível que me queima toda.
E quero mal à minha vida inquieta
E ao sonho que me atrai e que me engana,
Porque nesta ânsia enorme de ser Poeta
Não deixo de sentir que sou humana.
E este anseio é maior do que os Espaços
E tanto em minha carne se insinua,
Que se em meus braços apertasse a Lua
Queria mais Lua e já não tinha braços!
E ao ver-me ora elevada, ora de rojo,
Pergunto às coisas que se não comovem,
Por que é que do meu corpo ainda jovem
Não nasce a flor do Sol e a flor do tojo.
Por que é que as minhas mãos em gestos vagos
—— Mãos de mulher e de anjo, mãos estranhas ——
Não aplanam o arrojo das montanhas
Nem dão impulso à timidez dos lagos.
E as minhas mãos em loucos apogeus,
Quisera vê-las palpitar de amor:
Humildes como as mãos dum cavador
E criadoras como as mãos de um deus.
E nesta inquietação que não tem fim,
Quem me dera saber (calma ou dorida)
Quantas vidas possui a minha vida
E quantas almas é que trago em mim!
Herança
Vivi horas de mal e horas de bem.
Pisei Sodoma e deslumbrou-me Assis.
Fui mais desventurada que ninguém
E como ninguém mais eu fui feliz.
Dei o meu pão sem perguntar a quem.
Chorei tanto, que nem a dor me quis.
Corri o mundo em rápido vaivém.
Fui ramaria erguida e fui raiz.
Sofri, cantei, vivi até o fim.
Provei o Sol e a terra denegrida,
Ah!, mas não me arrependo nem me queixo.
Homem! Irmão que vens depois de mim:
Avança cegamente para a Vida
Pelo caminho aberto que eu te deixo!
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